Nous  sommes à la merci d’une de ces crises d’infidélité tragique qui pousse vos cuisses  à s’écarter, nos sexes à  se déplier et nos ventres à  se laisser caresser…avouez-le ! Vous le savez vous les femmes qui parfois laissez vos regards lentement trainer dans le fond de mes yeux…vous le savez quand je pense… Vous le savez, vous les hommes, quand , par insistance lourde et troublant silence vous ne pouvez être qu’au près d’une et d’une seule  pour qui vous laissez votre corps se déplacer…. salauds que vous êtes , garces que nous aimons…c’est ainsi qu’il en est depuis la nuit des temps. Muqueuses fragiles qui vous laissez frotter, lentement ou violemment, crise de plaisir erratique et inavouable….le corps, le cul, vivre amoral….j’orgasme  de vous savoir interdits, tous …! l’enfer vous attend et je vous regarde y pénétrer….doucement.

Vendredi soir, fêtes de Loire, Orléans….. autour d’une buvette, rires, musiques… rien de plus.Passent six policiers. Ils contrôlent rapidement, dans les règles du lard, un homme…. qui ????, je ne sais toujours pas.Intervention de plusieurs responsables…. je photographie les dialogues, les voix qui montent, les regards autorisés et autoritaires…. l’un d’eux n’est pas satisfait de mon droit d’assister à l’image d’un dérapage policier formaté…. un tout près sécuritaire vendu en fin de démocratie…. contrôle de ma carte d’identité: « si demain je trouve mon image dans la presse ou sur internet je dépose plainte…. »à titre privé m’a-t-il dit, je ne connais pas son nom , il était policier uniformisé anonymisé… moi c’est Robillard. Cependant, j’ai le respect de l’homme quel qu’il soit….. alors juste une oreille… Il a fait son travail de policier, j’ai complété et accompli mon oeuvre de con et de citoyen.

il est venu ce temps, lent et chaleureux, où je saurai m’endormir, apaisé et certain d’avoir vu et vécu. Ce sera le temps du sommeil, sommeil de mes sens, sommeil de mes yeux … fermés et aveugles….je ne serais plus, ils ne me seront plus….alors c’est dans le sommeil que j’existerai….L’Ailleurs ne sera qu’ici.

L’homme est passé devant moi, sa jambe manquante, coupée d’un geste précis, chirurgical se dit-il. C’est donc maintenant un homme en moins, au morceau égaré… Qu’est-il arrivé  à cette jambe autrefois excisée ? Ils est donc là maintenant, attentif, sur un seul et unique axe , perpendiculaire à la Terre… Il tient , les béquilles l’aidant…. Il tient mais ne bouge plus. Sa jambe unique s’est ancrée au sol, définitivement. Il le sait qu’il restera là, unijambiste à l’avenir terrien….Il verse juste une larme pour que ses racines prennent dans ce sol désormais lien.

Elle serait vêtue d’un tailleur Chanel…. j’en ai alors le droit… la couchant ventre reposé sur la table sur laquelle j’écris, son cul levant…. Je remonte sa jupe jusqu’à la lecture de sa croupe, son sexe me parlant…. baissant ou écartant son doux vêtement, sous-jaccent….ils sont là, las,accueillants. Ma langue est décryptante de l’ourlet de son sexe, mon doigt intrigant se sentit resserré, elle dit, elle donne, elle veut… je suis en…. je n’ai toujours pas de sexe, il viendra là où elle se le demandera…. J’aurais alors été son doux et galant pornographe.

Ma vie est faite de ces silences méconnus, ces regards attardés…. je suis un artiste mondialement déconnu, abrupt, silencieux ou presque. Je bruisse quelque peu certains soirs d’euphorie, glissant sur de soudains et sereins parquets dont les craquement boiseux vous rappellent qu’il est bon de poser les pieds à terre…. surtout si l’on ne sait pas s’envoler , alors qu’on le mériterait. Je bruisse certains matins , de gris colorés, au regard de ma vertu, passée, lointaine et incertaine. Je me tais les autres moments passants, ces instants pesants, cotonneux, angoissants sans croissant… ces silences de morts…. tous les morts crient en mourant…Voyez comme elle me regarde, je suis celui qui sait comment le silence s’extirpe de la bouche des vivants.

J’ai vu un être humain, ce matin , à mon réveil, embrumé…. Il hésitait . L’endroit où il devait finir ne le satisfaisait pas, c’était si loin. Il prit son journal qu’il trempa dans sa tasse de café…. ce que l’on nomme nouvelles avaient des relans d’humanité vieillissante, trempées dans le café elles étaient vomitives… c’est ce qu’il fit, il vomit… d’une couleur de monde pas fini. Il vomit sa solitude  angoissante, son désir d’autre, sa peur du vent, les pluies sous lesquelles il s’était lavé de tout cela autrefois… Il était donc nu, méconnaissable…. que pourrait-on attendre de lui ?