C’est l’heure des photos souvenirs, pour ne pas tomber dans ce dernier  oubli, je ressors quelques vieux clichés… Comment font ceux su Sud, eux qui vivent en bord de cette mer bleue, continuellement… ont-ils des photos de nuages gris au-dessus de leurs cheminées?

Ils existent ces types, le coeur sur la main, bavards de fin de nuit.Leurs vies, souvent dures, parfois sales…. oubliés à un moment du temps déroulant. Ils explosent de sincérité, s’étendent amicalement devant vous…. Je me laisse aussi à raconter, comme une nuit qui tombe, des détails dits, qui peut être seront oubliés au matin, mais alors je me suis senti glisser jusqu’à la fin de la nuit… Ils existent et vous embrassent sur les joues en partant…. merci l’ami.

Marseille, le 10 août, 14h30… Je suis assis à une terrasse de café sur le vieux port, je bois un coca cahin-cola-caha-molah… Je photographie les passants qui passent devant ma table, objectif Nikkor 35 mm à décentrement, diaphragme 5.6, vitesses diverses. Je photographie à l’arrache , j’ai quelque part dans ma tête le cadre correspondant à mon 35 mm… Je sais donc qu’il n’y aura que des corps colorés, des flous de premier plan, des surexpositions torrides, des courbes éventuellement… Je photographie des femmes, des enfants, un chien, quelques hommes… tous morcelés. Arrivent deux policiers, l’un d’eux me demande ce que je fais… explications simples, je montre, je démontre… Une femme s’est plainte du fait que j’ai photographié son enfant… à vrai dire, juste sa robe colorée, la main de son enfant tenant sa main maternelle dont  le poignet est équipé d’un gros et large bracelet argenté…contrôle d’identité… Il y a environ quinze minutes qu’elle est passée et je l’ai vue se retourner juste après le bruit du déclenchement de mon D3.

C’est la quatrième fois en trois ans que je suis interpellé parce que je photographie des êtres humains sans autre but que de les voir autres. Les trois premières fois, à Paris, lorsque je photographiais un modèle… 3 fois lors de la même séance, dans une toute petite rue, dans le quatrième arrondissement de Paris, par deux patrouilles différentes… 6 à 7 policiers au total et par la brigade fluviale sur les bords de Seine… peur d’une pornographie en plein jour ? d’un monde différent ?… cette femme que je photographiais  n’était que belle et habillée… et puis ce jour. Les deux policiers ont été gentils, ils ont compris de suite…. Cependant…

Je suis fier d’être ainsi arrêté , fier de pratiquer une activité si dangereuse pour l’humanité…. je sais qu’il est interdit de toucher  à l’image d’autrui…. Cependant, je n’en ai rien  à foutre parce que je ne fais que montrer ce qui est, sans chercher à gagner, je ne prends pas possession des images, je les utilise partiellement pour les magnifier …   Je dédie donc ces images aux autres pour lesquels la force publique ne peut, ou ne veut, intervenir… je dédie  ces images et ce texte à tous ceux qui par émotion, un jour, ont pris le risque de montrer autrement cette réalité certaine… aux photographes qui voient ce qui ne se voit pas …. et en particulier, par respect pour eux… parce que je ne les ai pas photographiés ce même jour, j’ai refusé… Ce petit Roumain de sept ans qui ne disait que monnaie, monnaie, monnaie… sa mère ne se serait pas déplacée pour me pédophiler de sale gueule. Cette toute petite vieille, assise sur une chaise, dont la tête ne dépassait pas le haut du dossier… elle dévorait un kebab. Je ne l’ai pas photographiée parce qu’elle avait faim. J’ai cependant photographié cet homme, élégamment habillé, d’une autre époque, marchant lentement…. il était là comme une âme

. Je lui dédie cette photo. C’était en France un dix août 2009…

photos …

La vulgarité, parlons-en!  Cela a commencé par cette brune habillée de rose fuchsia… quoi qu’on en dise le rose n’est pas ce qui se fait de plus discret… surtout si on remonte sa robe bustier toutes les minutes , parce que ses seins ne sont pas assez gros et que l’on réajuste la ficelle de son string parce  qu’il vous irrite le trou du cul… là… je suis vulgaire… et puis au fur et à mesure qu’elle buvait de la vodka raide boule, elle ne se rendait pas compte que sa robe se détachait et qu’elle laissait apparaître , gentiment, ses seins et son cul, parce qu’elle ne savait pas s’asseoir avec une jupe aussi courte … ses seins parce qu’elle rigolait et qu’elle ne contrôlait plus la descente de son bustier… sa vulgarité , parce qu’elle ne savait plus s’empêcher d’être vulgaire… son cul parce que c’est comme cela que cela s’appelle. Elle était recouverte de bijoux plus brillants les uns que les autres, à outrance, à profusion, jusqu’au percing de son sein droit qui transparaissait sous sa robe parce que trop gros, et puisqu’elle ne contrôlait plus les remontées de bustier, parfois le mamelon percé se laissait à passer par dessus, sa robe se détachant glissait plus brusquement…. si courte… cul. Elle en était laide, juste bonne  à se retrouver dans une position, dont je tairais la forme , mais qui par métaphore ressemble  à celle qu’ont les indiens, dans les vieux westerns, lorsqu’ils écoutent le sol pour savoir si la cavalerie arrive…. lui faire écouter la cavalerie…. elle parlait fort, si fort qu’elle n’aurait pu entendre la cavalerie arriver. Il y avait aussi son amie, contrainte dans une robe fourreau noire.. elle, elle se taisait… mais son maquillage parlait, jusqu’à me faire taire…. un masquillage, relevant des lèvres rouge pute qui incitaient à le lui retirer non pas avec un mouchoir, certainement pas avec un mouchoir…. je me serais bien vu rougir…. voilà pour cette vulgarité que moi homme je ressentis simplement… Un peu lus loin, calmement, joliment, lentement, une femme blonde, sans beauté extérieure de richesses, laissait aller un doigt entre ses deux seins assez ronds, remontés par un soutien gorge dentelé, visible et sobre… elle se caressait ainsi tout en parlant à une amie. J’aurais aimé être ce doigt.

Marseille….., moiteur, odeurs, grise, chaleur, puante, sale… j’en ai encore la nausée, sa crasse me colle à la peau…. Elle pue et je ne la sens pas, ni ne la comprends. Ce n’est pas une ville, c’est l’antre, le ventre d’une société où tout remue mais rien ne se passe…. il y fait si chaud sans qu’il y fasse beau. Marseille c’est un ailleurs, un autrement …. cependant, parfois au coin d’une rue on y voit encore ce qui autrefois avait été la couleur du midi, on y croise des vieux qui jouaient avec Pagnol et s’engueulaient avec Raimu . Putain de ville, on y craint, on s’y méfie….. même les femmes portent les couleurs blanc et bleu d’un certain club, même les femmes…. Marseille qui touche à sa fin, qui lentement glisse vers le vieux port pour se perdre au fond d’une mer Méditerranée , déjà bien salie…M

arseille trop vieille pour être belle.

Ce soleil s’est encore levé, il sera chaud, certainement plus chaud… Qui va-t-il épargner ? Il faut que vous sachiez qu’on ne peut lutter contre sa lente et insidieuse propension à amoindrir vos capacités intellectuelles. Le soleil vous invite au dehors, à l’étalage de votre corps…. à la contemplation de leurs corps, si au demeurant elles sont de sexe féminin, lascives et sexuellement avenantes. Le soleil communique avec votre cerveau reptilien, il vous éloigne jour après jour de votre moi intérieur, celui qui à l’abri des intempéries du nord médite, observe, scrute. Le soleil annihile l’Être… Il n’y a que le soir, au long des bars, de préférence tard que l’on peut trouver suffisamment de fraîcheur pour élaborer quelques concepts, même si leur platitude ne peut suffire à sauver l’avenir de l’humanité… quoiqu’il faille s’interroger sur la finalité profonde du concept baresque, celui-ci existe-t-il pour la sauver cette dite humanité ou pour participer à sa lente et certaine disparition?

Prenons par exemple le quidam que je suis…. le soleil, m’empêchant de penser me pousse  à observer, de mauvaises langues totalement brûlées par notre astre diraient mater… oublions… j’observe qui de droit et cul de courbe…. le soir venant, j’agis intérieurement…. ne cherchant pas à concrétiser sous forme d’un rapport sexuel hâtif, poussif, excessif en fesses levées au soleil couchant, en jambes parties en l’air, mes observations de la journée, quoi queue, je con soie, panse pleine et vit alité voir inhalé des histoires de coeur et de culs, un coeur suffisant à plusieurs culs… d’où l’expression culs t’y vas coeur….. Où en étais-je ? Ah oui le soleil… l’avenir de l’humanité… inintéressant!

Elles existent….  ces boites de nuit logées dans une banlieue de ce sud   (parce que c’est plus facile et moins cher), où, lorsque vous arrivez dans une voiture dont le prix équivaut à quelques années de salaire pour certains, à quelques instants pour d’autres, on vous envoie le videur afin que vous puissiez la garer devant. Ainsi tout brille comme il se doit… On vous dit de rentrer tout droit, vous prenez une bouteille pour le prix du plein de la voiture…. quelques instants plus tard, une jeune femme aux fesses rebondies vient vous inciter  à boire plus qu’il ne faut, en insistant légèrement et pour quelques billets vous caressez le fond de sa bouche dans ladite voiture…. tout cela n’est pas plus odieux qu’un président de la république régalien ou tsarlinien.

Ce soir dans ce lieu, il y avait un anniversaire, ils étaient tous là…. de blanc vêtus, les chaînes en or au garde à vous.

Que dire ?

On m’y laisse entrer sans que j’y sois invité…. les seins, les culs, les musclés sont là… ils ne sont là et visibles que par la grâce de la lumière qui leur donne forme… sinon rien. Ces femmes qui sur leurs talons, haut perchées, hanches avenantes et croupes tentantes, viennent vous parler….. je n’ai rien à leur dire, je ne parle plus depuis quelques jours…. qu’il soit crétois ou varois, ce comportement outrancier à la fête nocturne, rend les gens cons, odieusement cons. ils ne savent plus parler , juste articuler. je hais ces moments d’oublis… j’ai eu beau chercher, je n’ai pas trouver  de lieux où il eût été possible de calmement dire ou entendre. Tout n’est ici que surenchère au son simple et humain… je me tais de plus en plus , de loin en loin. Quand vous les croisez , le matin, fatiguées, vieillies, perturbés, lointaines, grosses moches, vieux beaux, outrancières, outranciers… vous les détestez de par leur facilité à être inexistant…. bien qu’ils furent ces plus beaux, vous ne pouvez que les méconnaître… je hais alors tous ces moments perdus et oubliés. j’ai donc cru me foutre en l’air… mais j’ai des enfants.

C’est de la faute à la lune, pleine, brillante, amenant un vent fort et froid…. une certaine manière de dire froid.  Je … pas les autres, dirais , violemment froid comparé à la moiteur de la tombée de la nuit. Donc la pleine lune était là.  Je suis un loup garou mélancolique et quand cette phase lunaire  me passe au-dessus, je me mets à hurler à la mort…. tout cela en silence…. tout le passé me remonte  à la gueule (puisque je suis un loup), celui qui m’a fait crier, celui qui m’a fait pleurer (puisque je suis mélancolique)… j’en oublie de regarder les autres, la nuit est plus noire que sombre, mes chaussures deviennent trop petites et je reste assis sans bouger… il y a bien cette femme blonde à la tonicité inversement proportionnelle à la mienne, très jolie, une quarantaine , peut-être.. Elle avait envie d’un homme, elle et son amie qui l’accompagnait… pas d’un loup garou mélancolique. Cependant lorsqu’elle s’est retrouvée seule,pour quelques secondes,  c’est comme si je l’avais mordue, son sourire s’est éteint, son regard chercheur de mâle est devenu un regard chercheur de tendresse, avec parfois des pointes de peur, non d’être seule, mais de se sentir seule… Son charme ainsi parlait et moi je n’aurais pas su quoi lui dire, j’aurais été incapable de parler… juste chanter peut être ou hurler  à la mort en ré mineur…. Et je sais que cette femme m’aurait plu…… Mais il y avait cette putain de lune, j’ai eu beau lancer des cailloux dans sa direction, elle n’est pas tombée, elle est resté ronde… Alors… je suis parti sur les salins dévorer quelques flamands roses…. il n’y en avait pas, il n’y en avait plus…. j’ai donc roulé sur la mer.