Je suis au quotidien…. chacun des instants me signifie.

Je suis encore vivant, malgré  mon monde qui  commence à se détruire lentement, j’en vois tous les déplacements, les fissures, les silences et les craquements. Bientôt le soleil n’aura plus la force de se lever, la lune qui parfois fut ronde saura changer de forme. Je mesurerai les formes modulantes, tiendrai les formes finissantes… ce sera la fin du monde et je n’ai pas besoin de Dieu pour en finir avec lui.

Je suis porté par cette attente, celle qui se précise mais qui ne m’apportera rien… J’ai envie de ces reins, les vôtres; de vos ventres d’érain, vous éreinter, vous contenter, vous attenter… mais je me tais dans cette attente, certain. Je commence  à oublier ce que fut un temps, ce que fut d’attendre…. Je plonge dans vos infimes détails et j’espère de vous que vous m’ouvriez vos cuisses, oubliez vos cuisses… viviez vos cuisses. Je regarde ce temps impassé.

j’ai pris l’aire et je l’ai rangée dans mon sac, je me suis réfugié intimement chez une amie, je lui ai touché la peau… douceur, couleur… j’ai mesuré la lenteur du temps passé  à respirer…. ma vie n’est plus faite que de ces petits riens incertains qui encombrent ma mémoire mais qui me rassure lorsqu’ils sont à côté de nous.

Je suis là, devant mon écran, crampoïde, cramoisi…. éructant. Non ce n’est pas fini, il me reste des images à proposer, à vous voler… j’ai toutes envie de vous prendre dans vos imparfaites et impudiques nudités, je sais que  vous aimez ces moments de  douce exaltation où vos cuisses s’attendrissent, vos ventres demandent  à se remplir, vos bouches salivent de gourmandise…Je vous donnerai un gâteau au chocolat.

Je suis là comme  à mon habitude, répétant les mêmes mots, les mêmes gestes depuis de longues années. Je donne une définition du monde, une mesure  à un espave qui m’entoure… je leur explique comment était le début, comment sont les mots lorsqu’ils sont bien écrits et joliment dessinés, je leur donne du sens là où il n’y en a plus, j’authentifie les actes, les règles, les non-dits. Je pèse leurs silences, soigne leurs blessures d’âmes et de corps, je suis leur sévérité, leur règle, leurs devoirs… leurs interdits…. je suis fatigué.

Je me suis interrogé… je suis un sale type et j’en ai lascivement conscience. Je n’aurai donc aucun regret pour l’avenir restant, j’apprécierai à sa juste et valeureuse valeur le temps qu’il m’est imparti, je n’en abuserai pas, je le dépenserai sobrement. Je toucherai encore le corps de quelques femmes, le coeur de quelques âmes et de ma main droite, celle qui est directrice,  je frôlerai les murs de ma ville, la peau de son corps, l’intérieur de son ventre… mais c’est seul que j’en apprécierai la saveur.Il me reste encore trop de temps… Je peux approcher lentement tous vos détails.

Les lutins statisticiens chez WordPress.com ont préparé un rapport annuel 2011 pour ce blogue.

Voici un extrait:

La salle de concert de l’Opéra de Sydney contient 2 700 personnes. Ce blog a été visité environ 8 900 fois en 2011. Si c’était un concert à l’Opéra de Sydney, il faudrait environ 3 représentations à guichets fermés pour pour qu’autant de personnes le voient.

Cliquez ici pour voir le rapport complet.

J’ai écouté une fois de plus la radio, celle de Paris, celle qui sait. Elle est salie de Culture, comme un pauvre sur qui on lirait sa pauvreté… Elle détonne, sa sonorité est fausse, ses comiques bien pensant ou odieux de bêtise, mais toujours politiquement corrects… ils finissent pas s’excuser d’être en dehors de la ligne et de prendre plaisir à la franchir. Cette radio vend du cinéma à voir le midi, du son à écouter le plus rapidement possible, de la personne, du Paris, du vrai puisque je le dis, du culturel puisque nous le pensons… Je n’aime plus ce satisfecit immédiat de la vérité unique, de la pensée unique…

J’ai regardé comme chaque jour les femmes qui passent dans la rue, même celles qui s’y arrêtent… J’ai regardé leurs corps, écouté leur pas pour deviner la rondeur de leurs hanches, deviné leur ventre pour comprendre leur odeur, entendu leurs yeux pour, comme  à mon habitude, savoir quand elles les fermaient… J’ai mesuré le temps qu’il leur restait, le mien.

Je me suis arrêté face  à une vitre… mon reflet, encore mon reflet. Je me suis ignoré pendant que le vent soufflait. Autour de cette Terre où rien n’a de mesure puisque fermée et ronde, je me suis senti solitaire… Oui; j’étais isolément seul…intensément.

Je me suis trouvé  face  à la ville, celle qui se démesure… J’ai aimé l’imprésence de dieu, j’y ai éprouvé un sentiment de quiétude. J’aime cette saine solitude sans l’affreuse et angoissante image d’un dieu qui contrôlerait tout depuis une nuit des temps… Tout a un début, tout se termine par une fin… Je laisse cette pauvre idée  à ceux qui ne peuvent croiser leur image dans une glace…. Je me suis donc trouvé seul.

Je suis sorti de chez moi, sans pièce dans mes poches, sentir, sentir la pluie sur mon visage. Il a plu. Je suis passé dans les rues ce jour où avant celui-ci les  autres fêtaient, avant de l’avoir vécu, ce jour dont je suis tributaire pour commencer à compter le temps qu’il reste. Je compte donc. Ce matin…

Bientôt la fin, mes membres commencent  à trembler, ma chair est flasque, ma vue se brouille, mon souffle est court… je ne vais plus espérer espérer… j’attends patiemment mon dernier instant avant de savoir ce qui va enfin se passer. Je fixe cette porte qui me sépare du possible… La porte s’ouvre, un homme à  la noble stature et à la longue barbe blanche  consulte une liste que laquelle figure certainement  d’autres noms que le mien… puis il s’écrie: « au suivant ».

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Ils sont de retour… les cancrelats intégristes, les lobotomisés embrigadés post natal… les touche pas à mon christ… l’avenir est sombre pour les athées de tous poils. Coincés entre tous ces religieux privés de rire, oubliés du sourire; les pauvres incroyants dubitatifs de la belle histoire sont contraints de se rendre au théâtre entre deux rangées de policiers… Ces pauvres religieux ne se rendent même pas compte qu’ils sont incapables de décrire ce à quoi ils croient. Interdire l’image, interdire la représentation, imposer le dogme, s’idéocentrer… symphonie en quatre mouvements qui vous conduisent  à genoux devant un quelconque bout de bois, bout de tissu, bout de caillou… bout de bout. L’humain éduqué à la religion est comme un ordinateur envirussé … même pas moyen de passer un coup de logiciel, il faudrait formater… Croire, encore croire… si les cons croyants pétaient on ne pourrait plus respirer…. ça pue dehors ce soir.

Là ! Comme une envie de peloter une paire de gros seins, de saisir  à pleines mains une croupe rubenoïde ou presque, d’enfoncer dans une bouche mon humanité mâle, de voir un cul et son voisin s’asseoir sur ma bouche… d’en suer, d’en rire… qui a parlé de crise ? Quelle est la femme qui n’en serait pas ravie si elle en a envie une fois dans sa vie de mon vit…. votre avis ? Je m’en fous, je profite goulument de ma liberté d’expression, de ma liberté d’émotion, tant que faire se peut et tant qu’il en est encore temps…. tout cela est bientôt fini, la fin du monde est pour l’année prochaine. J’ai, en toute simplicité, prévu d’organiser une partouze géante juste la veille, là chez vous ou à côté de chez vous, m’imaginez-vous mesdames, vous malaxant la masse fessière d’une main tout aussi délicate que lourde ? vous titiller le téton tendu et mamelonnant ? Vous manipulez le sein serti  dans un suce-vêtement pigeonnant ? vous boire à pleine lèvres….. je pense que ce 20 décembre 2012 sera fatigant…. tant qu’il y a des gens pour y croire, il y a de la poire.

Ce n’est pas que je sois contre mais cependant… force est de constater… Outre le grand flux mondial qui englue la planète dans une quête honteuse du beau, du bien fait et  du génial à outrance… On entend tout et pire encore, on voit tout,  même les yeux fermés… on pourrait passer son temps à lire et en mourir. Quand l’Art était l’apanage des élus, de ceux qui avaient eu la chance d’apprendre  à lire et écrire on en avait certes  moins  à se mettre  sous la dent, l’oeil, l’oreille… mais c’est cette rareté qui en faisait sa richesse et sa beauté. Aujourd’hui, là à portée de mains quelques milliards de musiques, quelques milliards de chansons, quelques milliards d’images…. je n’ai même pas le temps de tout voirentendrelire….. Mais soyons juste, il y a beaucoup de déchets, beaucoup d’éléments indigestes qui s’ils n’existaient pas ne m’auraient pas empêché de respirer…. plus on ingurgite plus on produit de déchets, bref le caca est gros. On a l’impression qu’on ne peut pas s’empêcher d’écouter, d’accompagner sa vie avec une multitude d’images fixes ou mouvantes, j’ai fait le tour du monde en trente minutes, sans bouger mon cul de ma chaise… bref tout cet art s’est démocratisé, il est aussi simple d’accéder au son musical de nos jours pour un quidam que de signer un document pour un autre quidam du 18ème siècle…  qui va être encore être génial, exceptionnel…? Si ce n’était que cela… cette démocratie redonne naissance  à une nouvelle aristocratie…. « les fils et filles de… » les M, H, Ours, Gains…, chich, réalisatrices, créateurs de tout poil….comme s’il existait une obligation régalienne de reprendre la boutique, génial de père en fils…. Ils sont certainement géniaux, admirables, fantastiques… Ils sont quelque part dans le grand mix numérique mis en réseau autour de la planète… Il faut plonger sa main et on retire un fils ou fille de, attaché à un carnet d’adresses dont on ne peut connaître avec précision l’origine… le de n’étant qu’une néo particule…. Qu’en dire ? après la politique, l’industrie, l’économique… la culture ? on critique les castes indiennes, mais nous avons les nôtres plus insidieuses, moins voyantes…. la pensée unique nous chie sur la gueule…. et si les maquettes de disque étaient présentées de manière anonyme, les budgets de production aussi…. et si la fin d’un monde devenait nécessaire ?

Elle s’installa dans un F1 assez banal, elle se contenta de repeindre les murs dans un ton rose plus chair que saumon… elle s’y sentit bien. Durant une semaine  elle chercha quel métier elle aurait  pu bien faire, passant de petites annonces  en petites annonces… Elle ne pouvait être vendeuse, elle n’avait rien  à vendre. Elle ne pouvait être  boulangère elle n’aimait pas le pain, elle ne pouvait qu’être serveuse dans un bar de nuit. Quand le patron la vit, il fut choqué, non pas par son physique mais plutôt par le potentiel de gain numéraire qu’elle représentait. Clémence était derrière un comptoir un investissement d’une rentabilité certaine un 200% assuré surtout si elle s’habillait avec la même petite robe dont le dos nu s’arrêtait exactement là où  commençait sa raie interfessière qu’elle avait haute placée et axée dans l’exacte courbe de sa chute de rein… elle était un volume géométriquement stable  mais à l’émotionnalité instable. Le premier soir, elle vint avec cette petite robe dont le décolleté invitait à la consommation  à outrance, ses seins trempaient dans le whisky… Au bout de  huit jours elle avait renommé tous les cocktails du bar et en avait inventé de nombreux autres. Le bloody mary se nommait « l’in-Clémence », elle y plongeait en direct le téton de son sein droit…  pour  trente euros de plus , le client goûtait au breuvage en tétant son sein, elle inventa le « fucking-me »: derrière le bar elle plongeait un doigt dans le cocktail, doigt qu’elle introduisait ensuite dans son sexe, elle finissait par le retremper dans le breuvage et le faisait boire au client en le regardant dans les yeux… il en coûtait cinquante euros. Le summum était le fellation-one: pour cent cinquante d’euros Clémence urinait quelques gouttes dans le verre, masturbait le client qui éjaculait dans le shaker , elle mélangeait le tout  à une fine champagne, quelques gouttes de curaçao du Guatemala, quelques gouttes de salive qu’elle laissait tomber sur le sexe en érection, son verre dessous se remplissait, alors pour finir elle ajoutait  un peu de citron, cinq gouttes de Grand-marnier, du piment d’Espelette  et un dé  à coudre de vodka… Elle en faisait jusqu’à 30 par nuit. Les hommes buvaient, les femmes de ces hommes buvaient… les femmes demandaient  à boire des verres d’hommes au hasard… Elle finit par exiger cinquante pour cent de chacun des verres qu’elle servait. Le patron ne sut refuser… il s’enrichit, elle se rendit indépendante  à outrance et finit par augmenter librement le prix de ses cocktails. La police ne trouvait rien  à redire, on leur servait des verres gratuits. Elle inventa même en leur honneur un spécial, le « twenty two » qu’elle fabriquait  à partir de salive de femme, cinq au maximum, d’urine purifiée de femmes fontaines qui se masturbaient au-dessus du verre, elle avait ses habituées et de trois vodkas différentes, le tout agrémenter d’un jus de goyave fraîche qu’elle faisait venir du Venezuela pour l’occasion… C’était gratuit pour les deux policiers qui passaient une fois tous les quinze jours et payant  à outrance pour les traders enrichis qui  ne savaient plus quel sens donné au mot foutre d’une femme… Elle finit par racheter la boite de nuit de son patron qui après un infarctus préféra se retirer  à la campagne. Elle était chez elle, elle choisirait qui entrerait… Au bout de neuf mois, elle quitta son F1 pour un six pièces… Elle regarda  à nouveau  ma carte toujours rangée dans son portefeuille rose.