il est venu ce temps, lent et chaleureux, où je saurai m’endormir, apaisé et certain d’avoir vu et vécu. Ce sera le temps du sommeil, sommeil de mes sens, sommeil de mes yeux … fermés et aveugles….je ne serais plus, ils ne me seront plus….alors c’est dans le sommeil que j’existerai….L’Ailleurs ne sera qu’ici.

L’homme est passé devant moi, sa jambe manquante, coupée d’un geste précis, chirurgical se dit-il. C’est donc maintenant un homme en moins, au morceau égaré… Qu’est-il arrivé  à cette jambe autrefois excisée ? Ils est donc là maintenant, attentif, sur un seul et unique axe , perpendiculaire à la Terre… Il tient , les béquilles l’aidant…. Il tient mais ne bouge plus. Sa jambe unique s’est ancrée au sol, définitivement. Il le sait qu’il restera là, unijambiste à l’avenir terrien….Il verse juste une larme pour que ses racines prennent dans ce sol désormais lien.

Elle serait vêtue d’un tailleur Chanel…. j’en ai alors le droit… la couchant ventre reposé sur la table sur laquelle j’écris, son cul levant…. Je remonte sa jupe jusqu’à la lecture de sa croupe, son sexe me parlant…. baissant ou écartant son doux vêtement, sous-jaccent….ils sont là, las,accueillants. Ma langue est décryptante de l’ourlet de son sexe, mon doigt intrigant se sentit resserré, elle dit, elle donne, elle veut… je suis en…. je n’ai toujours pas de sexe, il viendra là où elle se le demandera…. J’aurais alors été son doux et galant pornographe.

Ma vie est faite de ces silences méconnus, ces regards attardés…. je suis un artiste mondialement déconnu, abrupt, silencieux ou presque. Je bruisse quelque peu certains soirs d’euphorie, glissant sur de soudains et sereins parquets dont les craquement boiseux vous rappellent qu’il est bon de poser les pieds à terre…. surtout si l’on ne sait pas s’envoler , alors qu’on le mériterait. Je bruisse certains matins , de gris colorés, au regard de ma vertu, passée, lointaine et incertaine. Je me tais les autres moments passants, ces instants pesants, cotonneux, angoissants sans croissant… ces silences de morts…. tous les morts crient en mourant…Voyez comme elle me regarde, je suis celui qui sait comment le silence s’extirpe de la bouche des vivants.

J’ai vu un être humain, ce matin , à mon réveil, embrumé…. Il hésitait . L’endroit où il devait finir ne le satisfaisait pas, c’était si loin. Il prit son journal qu’il trempa dans sa tasse de café…. ce que l’on nomme nouvelles avaient des relans d’humanité vieillissante, trempées dans le café elles étaient vomitives… c’est ce qu’il fit, il vomit… d’une couleur de monde pas fini. Il vomit sa solitude  angoissante, son désir d’autre, sa peur du vent, les pluies sous lesquelles il s’était lavé de tout cela autrefois… Il était donc nu, méconnaissable…. que pourrait-on attendre de lui ?

Là, seul  attablé, accoudé, posé à cette table, le vieil homme aux yeux larmoyants s’est assis difficilement. Il a posé sa cane qui docilement marchait à ses côtés. Elle est là, le cou posé sur la petite planche de bois qui deviendra billot. il sort son vieux couteau au manche de corne élimé et tremblant, commence à l’égorger. la cane ne se débat pas, elle se sait mourir, elle se sait nourrir anciens et jeunes invités. Son dernier coin cancané dans un souffle  rauque, elle s’éteint .Il la plume, couleur de sang sur le col, verre de rouge pour accompagner….magrets, foie, cuisses….carcasse, tout sera mangé. le vieil homme alors se relève, un paquet sous le bras, paquet de cane morcelée, festival de saveurs regrettées…. l’homme d’un pas hésitant, maladroit,s’enfuit, sa cane sous le bras.

Je lui ai dit…. Ce n’est pas facile… C’est un homme, un ami depuis peu, quelques années tout au plus…. un sensible, qui rougit peu, qui sait se taire , même s’il explose de mots, dans un français châtié, ampoulé… Un timide qui sait dire quand il le faut, quand il le sent. Un de ces hommes avare de gestes tendres envers un mâle et je le comprends… il est comme moi, interdit devant les femmes, étonné, parfois, de certaines âmes aux hanches orgiaques et aux yeux opaques. Il est de ses regards perdu à certains moments, explosé au firmament de certaines nuits, présent, dedans…. proche du drame, comme seuls le savent, certains êtres…. par trop humains. Non, je ne lui ai pas dit, je vais lui dire…. connard, l’ami…

Aventurier des temps anciens, coureur des mères sans nom, vagabond des retards qui s’attardent…. Je suis l’explorateur de croupes, qu’on se le dise. Ondulation rythmée calibrée sur mon regard, c’est au son silencieux de ce mouvement éternel que l’homme y forge son destin….  repère nécessaire pour la conduire en son repaire…. la fesse exprime et domine le vague à l’âme résiduel  de l’homme….Il n’est rien, obséquieux s’il se peut, talentueux s’il en fut… il s’attache, se tord à cette forme comme une nécessité exprimée….Je suis l’explorateur de croupes, mes rivages sont peuplés de monstres incertains tirés de rêves hébétés, de formes outrancières redondantes et lissées, de sphères  implosantes en ma pauvre sensualité…. Je suis là assis sur mon rivage, débarquant d’un monde ancien et lointain, je suis là, seul…. les mains coupées.

J’abuse journellement de ma solitude,  suis un exacerbé du temps passé… avec moi…. Chaque moment que je vis en ma compagnie est un délice. Je m’aime à m’en dégoûter …. Trop de temps  à élucubrationner des mots journaliers, je suis  centre d’un monde qui m’appartient,Dieu plénipotentiaire, Narcisse en son nombril…. Tel Louis XIV, cousin lointain… Je danse donc je suis. Face à mon beau miroir, qu’autrefois la méchante reine m’avait volé, je regarde ma gueule, désabusé, j’ai cette tête de page blanche, vide, sans inspiration…. sans expiration, pourtant je suis un dieu …. un petit dieu… Ecce homo… Qu’ai-je fait de ma liste de course?

Ce matin, je me suis senti vide, entravé par un profond désir d’expiation… quel con. Expier mes vies de nuit, mes morts de jour, mes instants hagards à regarder, les yeux troublés, ce qui au demeurant eut été insignifiant, mais qui se révèle être les prolégomènes nécessaires à toute décision inconsciente de la prise d’une photo…. bref parfois je plane, hésitant un bref instant et déclenchant dans le continuum de ma respiration, ainsi que mes maîtres d’autrefois, Tamura, Hikisutchi… me l’avaient enseigné… non pas à déclencher, mais a expirer…. expier une expiration, quel manque d’inspiration.

Ma photo

Telle une branche

Sous le vent

s’inspirant d’un signifiant

La gestation de mes mots se fait  en compagnie d’êtres perceptibles mais sensibles, ils m’enveloppent sagement de leurs états humains enfumés et gélifiés pour certains. J’aime leurs proéminences, leurs silences interdits, leurs redondances journalières, leurs protubérances animalières, leurs états noctifères et instablants qui les poussent  parfois aux débordements de leurs âmes égoïstes, ils en deviennent bons et cons, parfois cons et ronds, cohérents, continuons… Elles sont parfois splendides dans leurs robes nudifiantes, fragiles à l’intérieur de  leurs sexes occupés par de savants hommes au ventre délabré, au sexe épatant et aux couilles pendantes comme il se doit, c’est avec leur doigt parfois qu’elles se donnent ce qui leur a été refusé, c’est avec nos mains que nous nous offrons ce que nous n’avons su donner. Elles sont là, mères solitaires, l’air solitaire, mariées dans l’attente de leur amant, de leurs amants qui galamment les prennent violemment…. prends moi s’il me plaît! les chaînes enchiennées  se les libèrent…. et parfois cependant, c’est du fond de leur voix que sort la plus affable des douceurs… qu’elles ne se taisent que si je leur ordonne.

L’accouchement de mes mots se fait seul, attablé au grand matin de cette nuit finissante, le regard ahuri, l’esprit troublé par ces rêves fantasmagoriques, où  toutes elles ont cédé à ma volonté mâlifiante et désordonnante de  les voir assagies, après en avoir usé instamment et pas longtemps…. seul, mon nin-nin à la main, alarmé et à la ramasse, c’est d’un doigt tremblant qu’ils naissent là sous mes yeux fermés….

Quelle violence donner à ces silences qui viennent s’interposer aux moments où ce qui devrait être dit ne se fait, sans exaltation, posément ils se tuèrent mutuellement. L’un comme l’autre , de part et d’autre de leur monde ils se regardaient, éloignés par le temps, éloignés par cette infime croûte nommée trottoir, ils se toisaient dans le silence…. rien, encore rien et tout  à recommencer sous le bruit ambiant des véhicules se déplaçant autrement. L’arrêt mécanique des êtres s’opère selon un processus génétiquement établi depuis 1 234 456  années… Regarder, stopper, oublier….. entre le se taire et avant qu’il n’y ait le mot, mourrir l’autre si l’espace ne suffit et puis repartir dans le bruit. L’instant de communication n’est qu’un arrêt, son silence l’enveloppant l’accompagne, douloureusement souvent…. le silence est porteur d’inconnu et de méfiance. « tais-toi ! »me dit-il en pédalant.

C’était une soirée sympathique, on y rigolait, souriait, médisait sur sa prochaine…. je ne me souviens plus des  noms de celles sur qui l’opprobre fut jeté, elles le méritaient. je ne me souviens plus des blagues, lourdes, salaces que mon voisin de droite me racontait jusqu’à pleurer de rire…. je ne me souviens plus vraiment de ce que j’ai mangé, je sais que c’était bon.Il y eut donc le moment du départ, de mon départ…. je ne sais comment il s’en fut, mais à un moment j’éprouvai l’impérieux besoin de dire ce que d’aucun n’eut pu dire, puisqu’il n’en aurait pas eu l’information…. donner une information qui plombe l’atmosphère… silence puis révolte, on se refuse à  sa vérité, on palabre, on argumente, on politise, le grand complot est là pour vous forcer  à acheter des médicaments, vous faire vacciner…La grippe H1N1 tuera, ce que j’ai dit… honnêtement je n’en sais rien, je ne connais pas les noms des personnes qui en mourront, ni de celles qui en souffriront… seulement je sais de source sûre, ministérielle… le nombre … celui qui était écrit dans la presse quelques jours auparavant. Etait-ce pour la grippe ou pour les supporters d’un club de foot ou le nombre de touristes ayant perdu leurs papiers …. je ne me souviens plus. c’était un nombre, gros, donc important. L’ayant mis en relation avec la mort , il était douteux, violent, intolérable, improbable…. l’ayant transmis sous le sceau du presque secret il devenait affligeant de vérité…. ce soir mourir un peu…. NON, il suffit! le grand complot ressortait, on nous manipule… peut-être allez savoir. De toutes façons, nous mourrons, que cela soit de grippe portuaire, précaire, des ovaires…. de faim, de soif, de vie, de vieillesse, de solitude.. non la solitude ça n’existe pas, bref on mourra…. ceci dit, je remets mon masque, avale ma ration d’antiviraux et continue de mettre des croix en face de ceux qui auront droit au vaccin, ceux qui auront droit au médicament, ceux qui auront le droit d’être sur la prochaine liste, ceux qui auront le droit d’attendre, ceux qui y passeront, ceux qui paieront pour ne pas y passer, ceux qui passeront au travers… .rappelez-moi votre nom, je ne m’en souviens plus.

La nuit, la mienne, silencieuse et obstruée…  monstruée. Ma nuit violente, sans sommeil.

Accroché à écrire ce que le jour me pousse à voir… la nuit comme une pressante présence.

La nuit, fenêtre ouverte, j’entends le silence des autres. Explosions sonores colorées de noir et de réelles solitudes. Les couples s’aiment, fenêtres ouvertes, leur chaleur s’accouplant à l’Odeur. Leurs soupirs colorés de gémissements portés par le vent frais, abjectes simulacres copulatoires pour certains, orgasmes de fin d’été pour peu d’autres, silences à oublier… Ils sont là , humains et faibles. J’attends que mon tour vienne.