Mon sud est plein, regorgeant, de ces petits lieux, petits vieux, attentifs aux temps passants. Endroits inversés où s’arrête le temps précédemment écrit, insolites, insolubles dans l’ordinaire de la vie, je m’en délecte. J’erre journellement, pas plus de quelques temps, de quelques vies, à la recherche arrêtée de ces moments  internes et éternels… J’en titube allègrement, de joie, d’ivre cécité silencieuse, de simplicité évidente. Mon sud est plein de ce vide humain, de ces instants pendus, oubliés de tous… Ce ne sont que des moments localisés, sans qu’il soit besoin de les signaler plus qu’ils ne sont. Ce ne sont que des lieux…. rien de plus, pourris parfois, glissant jusqu’à l’odieux souvent, puants, immondes, humains, par trop humains. Ces lieux où l’on ne passe que

si son coeur s’y sent accroché …. Lieux où vivre ne s’ y dit pas…. Mon sud …. à n’en pas perdre le Nord

Le soir….. quand tout se termine…. c’est là que la laideur apparaît. Qu’en est-il de ce besoin de troubler son corps pour rester dans une fausse jeunesse, refus de sa mort ? refuge face à une vie qui fuit ? le paradis du botox est sous mes yeux…  siliconés jusqu’aux mamelons érigés, les seins de 2009 échappent à la loi de la gravité, obus gélatineux sortis d’un magasin de poupées gonflables… les ventres thermo-lipo-sucés n’échappent à la laideur des cuisines en formica des années 60…. les bouches dites « à pipes » par le passé, sont devenues des gueules de mérou…. les fesses sont rehaussées, les culs plombés, les chattes refermées, rien ne doit dépasser. Je ne me sens pas plus vulgaire que certaines le sont par leur monstruosité inhumaine et plastifiée. Est-ce une mutation de l’humanité ? une sorte de virtuel concret…. La richesse rendrait-elle con à partir d’une certaine quantité ?

Elle s’était assise à mes côtés, je ne pouvais pas l’ignorer…. son parfum amplifié, sa poitrine Mattel redondante, ses lèvres qui occupaient la moitié de son visage, sa coiffure incluse sous résine, ses bourrelets…  traces d’un chantier global non terminé. Des seins de 20 ans, un ventre de 60, une bouche extraite d’un dessin animé… une femme en kit dont le mode d’emploi eut été oublié…Il n’y avait plus rien à espérer de ce soir…. Elle finit la soirée seule à boire du champagne, à sourire sans trop forcer…

J’aime l’âge des corps de femmes quand elles sont sujets de mes fantasmes et quand ils ne sont pas objets  de mes fantasmes….

Lumière de putain de lumière… Le sud c’est çà aussi, ces instants outrelumineux, ces ombres malsaines qui tombent dans le blanc le plus flagrant et violent. J’ai marché dans des rues attentives à ceux qui s’y trouvent, déflagrations nauséeuses au contact du safran des murs, de certains verts anisés et du vent qui balaie des tonnes de poussières …. l’espace des impressionnistes, l’impression de l’espace replié cependant, car rien ne se passe  à l’intérieur, tout y est externe et sonore…. le silence est pour ce qui ne se dit pas…. J’y ai vu des bruits de paroles dont le sens n’avait que peu d’importance. Le sud c’est un combat entre les cigales et les paroles en l’air…. même le silence y est odoramment bruyant. Putain de sud de putain!

Le Lieu:

C’est un bar, de soir, de nuit déjà commencée,auprès du port,  un centre externé de forme carré. Il mesure approximativement quatre mètres sur quatre.La nuit du sud vient s’y coller depuis de nombreuses années.On s’y rencontre avec des regards excessifs, on se doit d’y être même s’il y a longtemps que tout est déjà fini…. la vie.

Les Acteurs:

Ils sont nombreux, mouvants, précis, déjà écrits dans d’autres vies…. ils sont le patron au ventre maintenant si gros qu’il ne peut plus se regarder pisser, des femmes seules et vieilles ou âgées ou passées, peut être finies. Elles sont en attente des hommes pour une odeur de plaisir. Elles sont aussi des femmes jeunes, belles, excessivement belles, brillantes comme ces soirs d’été dans lesquelles elles viennent à exister. Elles se montrent, se donnent, s’offrent, se vendent pour certaines…. elles sont hôtesses de l’air en transit pour la nuit, puisque le dernier vol est tard, beautés locales à la peau cuivrée…. femmes d’espoir d’une histoire, putes sans le savoir, femmes, sexes…. Tous se connaissent ou font semblant, s’aiment ou font semblant, se touchent ou font semblant…. Qui sont-ils les hommes ? machos de blanc vêtus, tatoués pour se montrer, militaires en manque, légionnaires en manque, manque d’air en manque…..Moi, qui depuis quelques étés les regarde exister, silencieux, attentif, inexpressif….Moi, eux!

Ce sont leurs moments intenses d’histoires silencieuses……. Ce soir, passée, cette femme d’une cinquantaine d’années, en compagnie d’une autre qui, puisqu’elle lui ressemblait, devait être sa soeur. Elle s’est collée, lubriquement, certainement vulgairement, au ventre du patron, l’embrassant à pleine bouche, l’embouchant à plein bras….. ce patron, héros local du silence, qui touche le corps des femmes, puisque c’est lui qui est de droit… Cette femme, enlaidie par ses convulsions sexuantes, cette femme oubliée l’instant d’après puisqu’une autre plus jeune, aux seins plus fermes, à la croupe plus avenante s’est présentée…. Tout, à nouveau, a recommencé…..

Sud, cigales et mistral, foule et machisme…. On s’y montre, on s’y exhibe…. on y vient passer des vacances au soleil cuisant et dépaysant….. concentré européen de tout ce qu’on peut trouver de modernité humaine et malsaine sans que pour autant les individus qui la composent aient pu souhaiter être les perfides acteurs de cette société excessive et grandguignolesque….J’y suis pour quelques temps l’oeil aux aguets, l’esprit à l’écoute….Le bling-bling comme contre-référence à l’absence d’existence intérieure. Les femmes y sont à l’image des voitures, carrossées, brillantes la nuit, poussiéreuses le jour, silencieuses en compagnie de leur chauffeur, bruyantes en meutes, arrondies jusqu’aux hanches pour mieux qu’on les reconnaisse comme méditerranéennes … elles prient à genoux la bouche pleine, se marient parce que c’est une tradition, présentent leur poitrine comme argument grandiloquent…. les hommes se taisent alors.Il n’y a pas besoin d’y exister , paraître peut suffire. C’est toujours ici, mais avec une certaine odeur de début de vingtième siècle…..Un lieu d’où on part difficilement quand on y est né, une différence comme un oubli.

L’eau, c’est certain me possède. Soixante-dix pour cent de mon être, s’il en existât un, est de l’eau…. à savoir quarante-neuf litres d’eau. Je vais établir une moyenne à cinquante litres par humain, trois milliards d’humains, donc cent cinquante milliards de litres d’eau, d’eaumain…. Foutre quelle piscine! Revenons à mon eau, la mienne, celle qui m’est génétiquement appropriée. Elle me sert à la cohésion de mes cellules…. C’est un peu comme si mes ancêtres avait quitté la mer avec un gros sac pour vivre à l’extérieur de leur milieu initial. Paraît-il que le niveau de la mer augmente suite au réchauffement… ainsi si chaque humain est détenteur d’une partie de l’eau présente sur cette planète, le dit niveau ne peut donc que moins augmenter …. l’avenir de l’humanité serait-il dans une surpopulation d’obèses (n’oublions pas les soixante-dix pour cent) à forte tendance à la rétention…. à réfléchir…. je vais aller pisser un coup en attendant….. Faudra-t-il se méfier des femmes fontaines ?

Les vacances permettent l’humidification des corps nus, en recherche de fraîcheur, absents de leurs odeurs de sueur….ils se baignent après leurs stagnations héliotonique. Le passage de la chaleur  à la fraîcheur ne se fait pas sans douleur…chaque cellule, qu’elle soit  adipeuse ou épidermique, réagit fortement  au contact de la froideur de l’eau , salée ou pas. L’essentiel est d’y rentrer, de ne pas y rester, d’en tâter, de mater, les naïadesques nudités, rubenstoïdes, giacomettitoïde ou moderno flasque, voir en forme de bouteille de rosé petillant portugais. Une fois dans l’eau on se débat pour ne pas se noyer , on s’y débat élégamment, on s’y ébat également, moi je m’en bats les couilles, parce que l’eau est froide , donc je les bats pour les réchauffer…ce qui me blesse, me fait crier….j’ai donc analysé le danger  de l’approche de la fraîcheur de l’eau des bains de mer , amers et de mères. Je me démerde pour ne pas m’en battre les couilles, pour cela je n ‘approche pas de l’eau, je ne la pénètre pas  (la mer pas la mère amère…parce que si la mère me propose un réchauffement comme suce indiqué au préliminaire lavable , ce qui en contracté donne un préalable..je ne peux ni refuser la pénétration de la mère, ni l’amertume qui en résultera)….donc les vacances et l’eau…que d’eau… que d’eau, queue d’eau…plonger dans l’humidité relative de la mère….je sais faire.

S’asseoir lentement au fond d’un fauteuil, se couler dans l’épaisseur de la matière moelleuse… Prendre un livre, l’avoir volé au préalable, pire!  acheté, dérobé, échangé, substitué, copié, téléchargé….lire si on sait lire, lire si ce n’est pas un luxe , lire si on n’a pas trop faim, lire si on n’a pas trop faim et si l’on a quelque chose  à manger, manger si c’est plus important que lire…dévorer son livre…..comprendre ce qui est écrit, encore un luxe de pays riche….lire chez les pauvres qui eux aussi ne font rien; alors qu’ils voudraient faire quelque chose  pendant  que le riche en a trop fait et qu’il prend le temps de faire ce qui ne correspond pas à  rien puisqu’il est en train de lire….imaginer le fil du roman parce qu’on n’a pas d’autre soucis en tête…lire, dire , écrire….dernier retranchement du stoïcisme  à mettre en opposition avec le close combat et la boxe totale….lire parce qu’on n’a plus rien  à dire, s’asseoir dans ce fauteuil, s’enfoncer, s’addicter  à la pensée de l’autre… je déteste lire.

C’était un instant d’attente, soudain, incertain, tragique…je m’attendais dans l’éventualité d’une autre vie…. Ils étaient tous là pour leur premier soir de vacances, enfilés sur l’autreroute, accolés sur les plages, graisse à gras, macdo dos à dos, alcoolés dans les boirs le sar…quelle viande, quels membres…. plusieurs millions de bras plus tard, quelques millions de litres de sueurs plus loin. Les vacances se résument à ce fourmillement chaotique.Je me suis donc autorisé quelques heures de silence, quelques moments d’oubli, quelques cellules cancéreuses ensoleillées, quelques regards plongeant dans les décolletés… bref une vie d’homme en attente d’une mort de super héros. Je me préparai à plonger lentement dans la couleur, leurs couleurs.

Les vacances commencent toujours par le vide qui se remplit….on retourne le sablier et tout ce qui était en haut se retrouve le cul  à l’air, le sexe émulsionné…en bas là où il fait plus que chaud. On s’y épile totalement, on s’y dénude sincèrement….les ventres sont prêts à se rencontrer. Les églises sont visitées, les femmes aussi, les hommes avisés…on tolère ce qu’on s’est avant interdit….alcool, drogue, préservatifs, seins nus, ail, brochettes, rosé de Provence, coups de soleil, adultère……le tout dans un grand verre, l’ail au lit…..on est con et heureux de l’être, on se lâche, on laisse sa main glisser sous les jupes, on répond par un déboutonnage de braguette….sexe  à sexe on peut se provoquer. Les vides se remplissent , les liquides passent d’un corps  à un autre, les préservatifs se remplissent….Il n’y a pas que sur l’autoroute que les humains se croisent…Vacances, vacuités, chaleurs internes et d’extrémités, l’été laisse couler la sueur et les jambes serrées….l’été commence souvent dans sa culotte.

Sans prendre la route, pour le moment , je consacre mes vacances à l’exploration systématique de l’état humain….j’y suis, je n’en reviendrai pas. Ce jour, cette heure, j’étais en compagnie lors de

ce moment appelé barbecue convivial….la viande y était rouge comme une vierge qui ne l’est plus, les merguez grasses, sinon elles n’auraient pas été  merguez…. J’ai bu, j’ai mangé et puis j’ai fait ma sieste, en ronflant de préférence…un début de vacances  à ne pas s’y tromper, j’ai donc vaqué à ne pas considérer le temps , les actes , l’adéquation habituelle entres ces deux éléments…ne rien foutre, ne rien penser, ne rien être….assez douloureux cette sensation de vide existentiel…..