photos …

La vulgarité, parlons-en!  Cela a commencé par cette brune habillée de rose fuchsia… quoi qu’on en dise le rose n’est pas ce qui se fait de plus discret… surtout si on remonte sa robe bustier toutes les minutes , parce que ses seins ne sont pas assez gros et que l’on réajuste la ficelle de son string parce  qu’il vous irrite le trou du cul… là… je suis vulgaire… et puis au fur et à mesure qu’elle buvait de la vodka raide boule, elle ne se rendait pas compte que sa robe se détachait et qu’elle laissait apparaître , gentiment, ses seins et son cul, parce qu’elle ne savait pas s’asseoir avec une jupe aussi courte … ses seins parce qu’elle rigolait et qu’elle ne contrôlait plus la descente de son bustier… sa vulgarité , parce qu’elle ne savait plus s’empêcher d’être vulgaire… son cul parce que c’est comme cela que cela s’appelle. Elle était recouverte de bijoux plus brillants les uns que les autres, à outrance, à profusion, jusqu’au percing de son sein droit qui transparaissait sous sa robe parce que trop gros, et puisqu’elle ne contrôlait plus les remontées de bustier, parfois le mamelon percé se laissait à passer par dessus, sa robe se détachant glissait plus brusquement…. si courte… cul. Elle en était laide, juste bonne  à se retrouver dans une position, dont je tairais la forme , mais qui par métaphore ressemble  à celle qu’ont les indiens, dans les vieux westerns, lorsqu’ils écoutent le sol pour savoir si la cavalerie arrive…. lui faire écouter la cavalerie…. elle parlait fort, si fort qu’elle n’aurait pu entendre la cavalerie arriver. Il y avait aussi son amie, contrainte dans une robe fourreau noire.. elle, elle se taisait… mais son maquillage parlait, jusqu’à me faire taire…. un masquillage, relevant des lèvres rouge pute qui incitaient à le lui retirer non pas avec un mouchoir, certainement pas avec un mouchoir…. je me serais bien vu rougir…. voilà pour cette vulgarité que moi homme je ressentis simplement… Un peu lus loin, calmement, joliment, lentement, une femme blonde, sans beauté extérieure de richesses, laissait aller un doigt entre ses deux seins assez ronds, remontés par un soutien gorge dentelé, visible et sobre… elle se caressait ainsi tout en parlant à une amie. J’aurais aimé être ce doigt.

Marseille….., moiteur, odeurs, grise, chaleur, puante, sale… j’en ai encore la nausée, sa crasse me colle à la peau…. Elle pue et je ne la sens pas, ni ne la comprends. Ce n’est pas une ville, c’est l’antre, le ventre d’une société où tout remue mais rien ne se passe…. il y fait si chaud sans qu’il y fasse beau. Marseille c’est un ailleurs, un autrement …. cependant, parfois au coin d’une rue on y voit encore ce qui autrefois avait été la couleur du midi, on y croise des vieux qui jouaient avec Pagnol et s’engueulaient avec Raimu . Putain de ville, on y craint, on s’y méfie….. même les femmes portent les couleurs blanc et bleu d’un certain club, même les femmes…. Marseille qui touche à sa fin, qui lentement glisse vers le vieux port pour se perdre au fond d’une mer Méditerranée , déjà bien salie…M

arseille trop vieille pour être belle.

Ce soleil s’est encore levé, il sera chaud, certainement plus chaud… Qui va-t-il épargner ? Il faut que vous sachiez qu’on ne peut lutter contre sa lente et insidieuse propension à amoindrir vos capacités intellectuelles. Le soleil vous invite au dehors, à l’étalage de votre corps…. à la contemplation de leurs corps, si au demeurant elles sont de sexe féminin, lascives et sexuellement avenantes. Le soleil communique avec votre cerveau reptilien, il vous éloigne jour après jour de votre moi intérieur, celui qui à l’abri des intempéries du nord médite, observe, scrute. Le soleil annihile l’Être… Il n’y a que le soir, au long des bars, de préférence tard que l’on peut trouver suffisamment de fraîcheur pour élaborer quelques concepts, même si leur platitude ne peut suffire à sauver l’avenir de l’humanité… quoiqu’il faille s’interroger sur la finalité profonde du concept baresque, celui-ci existe-t-il pour la sauver cette dite humanité ou pour participer à sa lente et certaine disparition?

Prenons par exemple le quidam que je suis…. le soleil, m’empêchant de penser me pousse  à observer, de mauvaises langues totalement brûlées par notre astre diraient mater… oublions… j’observe qui de droit et cul de courbe…. le soir venant, j’agis intérieurement…. ne cherchant pas à concrétiser sous forme d’un rapport sexuel hâtif, poussif, excessif en fesses levées au soleil couchant, en jambes parties en l’air, mes observations de la journée, quoi queue, je con soie, panse pleine et vit alité voir inhalé des histoires de coeur et de culs, un coeur suffisant à plusieurs culs… d’où l’expression culs t’y vas coeur….. Où en étais-je ? Ah oui le soleil… l’avenir de l’humanité… inintéressant!

Elles existent….  ces boites de nuit logées dans une banlieue de ce sud   (parce que c’est plus facile et moins cher), où, lorsque vous arrivez dans une voiture dont le prix équivaut à quelques années de salaire pour certains, à quelques instants pour d’autres, on vous envoie le videur afin que vous puissiez la garer devant. Ainsi tout brille comme il se doit… On vous dit de rentrer tout droit, vous prenez une bouteille pour le prix du plein de la voiture…. quelques instants plus tard, une jeune femme aux fesses rebondies vient vous inciter  à boire plus qu’il ne faut, en insistant légèrement et pour quelques billets vous caressez le fond de sa bouche dans ladite voiture…. tout cela n’est pas plus odieux qu’un président de la république régalien ou tsarlinien.

Ce soir dans ce lieu, il y avait un anniversaire, ils étaient tous là…. de blanc vêtus, les chaînes en or au garde à vous.

Que dire ?

On m’y laisse entrer sans que j’y sois invité…. les seins, les culs, les musclés sont là… ils ne sont là et visibles que par la grâce de la lumière qui leur donne forme… sinon rien. Ces femmes qui sur leurs talons, haut perchées, hanches avenantes et croupes tentantes, viennent vous parler….. je n’ai rien à leur dire, je ne parle plus depuis quelques jours…. qu’il soit crétois ou varois, ce comportement outrancier à la fête nocturne, rend les gens cons, odieusement cons. ils ne savent plus parler , juste articuler. je hais ces moments d’oublis… j’ai eu beau chercher, je n’ai pas trouver  de lieux où il eût été possible de calmement dire ou entendre. Tout n’est ici que surenchère au son simple et humain… je me tais de plus en plus , de loin en loin. Quand vous les croisez , le matin, fatiguées, vieillies, perturbés, lointaines, grosses moches, vieux beaux, outrancières, outranciers… vous les détestez de par leur facilité à être inexistant…. bien qu’ils furent ces plus beaux, vous ne pouvez que les méconnaître… je hais alors tous ces moments perdus et oubliés. j’ai donc cru me foutre en l’air… mais j’ai des enfants.

C’est de la faute à la lune, pleine, brillante, amenant un vent fort et froid…. une certaine manière de dire froid.  Je … pas les autres, dirais , violemment froid comparé à la moiteur de la tombée de la nuit. Donc la pleine lune était là.  Je suis un loup garou mélancolique et quand cette phase lunaire  me passe au-dessus, je me mets à hurler à la mort…. tout cela en silence…. tout le passé me remonte  à la gueule (puisque je suis un loup), celui qui m’a fait crier, celui qui m’a fait pleurer (puisque je suis mélancolique)… j’en oublie de regarder les autres, la nuit est plus noire que sombre, mes chaussures deviennent trop petites et je reste assis sans bouger… il y a bien cette femme blonde à la tonicité inversement proportionnelle à la mienne, très jolie, une quarantaine , peut-être.. Elle avait envie d’un homme, elle et son amie qui l’accompagnait… pas d’un loup garou mélancolique. Cependant lorsqu’elle s’est retrouvée seule,pour quelques secondes,  c’est comme si je l’avais mordue, son sourire s’est éteint, son regard chercheur de mâle est devenu un regard chercheur de tendresse, avec parfois des pointes de peur, non d’être seule, mais de se sentir seule… Son charme ainsi parlait et moi je n’aurais pas su quoi lui dire, j’aurais été incapable de parler… juste chanter peut être ou hurler  à la mort en ré mineur…. Et je sais que cette femme m’aurait plu…… Mais il y avait cette putain de lune, j’ai eu beau lancer des cailloux dans sa direction, elle n’est pas tombée, elle est resté ronde… Alors… je suis parti sur les salins dévorer quelques flamands roses…. il n’y en avait pas, il n’y en avait plus…. j’ai donc roulé sur la mer.

Pourtant j’avais mis une chemise blanche, mais ça a été le bordel…. partant du principe qu’en littérature ou  en photo , l’essentiel se situe dans le détail, j’ai observé…Zola l’avait compris , Flaubert aussi. En premier furent les deux videurs de boites de nuits qui étaient venus se positionner  à mes côtés…. il y avait un rapport d’échelle de un à deux entre nos corps mais pas entre nos cerveaux. Ils statuaient sur une forme philosophique proche du pragmatisme version Amérique profonde: On discute mais je cogne si tu n’es pas d’accord. Leurs bras avaient la taille de mes cuisses, leurs regards s’arrêtaient là où commençait le mien… je me tus ! puis passa une grosse femme, elle s’assit deux tabourets plus loin, son énorme cul laissait entrevoir, sans gêne, un string d’un rose douteux… je me tus ! il y eut ce Wallon à l’accent forcé  dont le seul but dans sa vie était de laver sa voiture tous les jours, ils se plaignit d’être seul à un moment de son monologue… j’aurais aimé le cocufier même si au demeurant sa femme eût été la grosse au string douteux… il y eut ce couple blond, que je crus Suédois, mais qui était varois… il parlait argent, elle écoutait prête à le sucer, il paya sa consommation et attendit la monnaie…. minable pour un flambeur tel qu’il se définissait,  je me tus ! il y eut cette blonde qui vint se frotter, en recherche d’un client pour la nuit, trop vulgaire, pas assez sincère… je me tus ! Il y eut ces parisiens, incertains, défoncés… trop parisiens pour être honnêtes…. je laissai sans rien dire… ce fut la fin du premier instant.

Le sud c’est pyramidal… on commence par faire briller sa personne si on a peu de moyens, puis sa voiture, sa femme et le reste… cependant on doit toujours de l’argent  à quelqu’un… déroutant, contractant, marrant ! et puis il y eut des militaires, des gens, encore des gens, je me tus…. de toutes façons je n’avais pas envie de vivre ce soir là…je me tus bien avant la fin du dernier instant.

Chaleur extatique….. honteuse…… je flotte dans le bain embrumé de ma sueur. J’ai eu chaud, j’ai chaud. J’ai du lutter pour maintenir la température interne de mon corps à 37,2° C, il faisait plus chaud dehors.Ne pas bouger, rester et être….. Le soir est tombé et je me dirige simplement vers le bar où je vais m’abreuver en quête de ma froide chaleur, celle du ressenti de l’autre…. Je vais avoir chaud, chaud à plonger dans ce bain de corps et de regards…. je vous offre cet instant de fraîcheur.

Vêtue d’une robe noire, courte, moulante sur le pourtour de ses hanches, flottante au contact de ses seins,  laissant cependant apparaître son dos en son entier jusqu’à la naissance extrême de ses fesses…. laissant ainsi deviner  la merveilleuse absence d’une culotte, qui eût cependant suffi à l’habiller, tellement la splendeur, légèrement opulente de son corps, de sa poitrine, de la plénitude de ses hanches exprimaient la violence sensuelle d’une éprouvante féminité visuelle, apaisante, légèrement bonifiée par une trentaine évidente… sa blondeur naturelle peu maquillée, l’odeur de son corps mêlé à celui de son parfum dans un juste équilibre  surent m’amener  à  convulser silencieusement ….. Vénus…. sortant de nulle part , venant s’asseoir à mes côtés….. accompagnée d’un horrible, à la laideur inversement proportionnelle, à la culture d’un poulpe pêché la veille, à la voix  accentuée jusqu’au ridicule…..Je m’exprime sans jalousie aucune… dans la plus grande et sincère objectivité…. autant que faire se peut. Outrecuidant, digne du choix du titre de mesure étalon pour la quantification de la connerie…. et même si l’horrible blancheur repassée de son accoutrement ridicule, excusait son adiposité acquise au fil d’abus, d’année en année… si la blondeur  passée, expliquait la rougeur de son épiderme. Il m’était insupportable de savoir que cette  parfaite proposait son corps pour une somme d’argent qui, même si elle eut atteint le seuil de l’expression de la richesse, ne pouvait justifier la notion de possession dont l’homme semblait vouloir faire étalage…. C’était un gros con dont l’évidence ne se discutait pas. Quand il partit, trente secondes durant, afin de manipuler pour un besoin naturel ce qui plus tard lui donnerait éventuellement du plaisir, s’il en fut encore capable, elle me demanda du feu… je ne pus que répondre , à mon grand regret, que par un sourire et un : » je ne fume plus…. mais je le regrette fortement  à cet instant ». Elle sourit, je fondis, il revint…. j’espérai qu’il s’était lavé les mains avant de la toucher, afin de ne pas la souiller,même s’il payait cher il n’avait pas le droit de ne pas la respecter. Ils se levèrent, j’eus un choc au moment où son corps glissa de la chaise haute, se dévoilant encore un peu plus… elle me sourit. Il y avait quelque chose dans ce sourire , quelque chose de las et fatigué, quelque chose de tendre, de sobrement féminin, juste le temps nécessaire avant de se retourner pour briller à nouveau devant le client…. je pense égoïstement, qu’elle comprit que j’aurais bien aimé passer le reste de la soirée à essayer, maladroitement, de la séduire. Elle m’aurait dit non, juste pour aller se coucher seule…. Quant elle partit, plusieurs concupiscents regards masculins accompagnèrent le déroulé parfait de ses hanches… non de son cul…. le travail avait repris… aucun rapport avec la photo.

Ici… On est pompier, les bras musclés, la voix chantante…. On parle fort, souvent trop fort…. silence ! Il est arrivé ce soir, titubant, chancelant, hésitant certainement depuis longtemps entre sa vie et sa mort. Il a commandé un verre d’un alcool que je ne connais pas, mais dont l’absence de couleur m’est familière… Puis une bière et encore une autre. j’ai cherché ses yeux, comme je l’aurais fait pour toute autre personne qui fuit en avant vers un oubli certain… Je les ai interceptés…. petits , rougis par une fumée de cigare plus que noire. Un petit orchestre de jazz jouait des reprises de Claude Nougaro…. J’ai cru, à un moment, qu’il pleurait, ce n’était que les vapeurs d’alcool et de tabac réunis. Il a bu, droit, élégant, parti, épuisé, ailleurs de l’intérieur. j’ai essayé de le rejoindre là où il était, mais lui et moi avions quelques vies de différence…. Nous étions aussi loin l’un que l’autre, mais ailleurs… terriblement ailleurs. Ils ont tous continué à parler, de rien, de ce rien qui éloigne de jour en jour….

Mon sud est plein, regorgeant, de ces petits lieux, petits vieux, attentifs aux temps passants. Endroits inversés où s’arrête le temps précédemment écrit, insolites, insolubles dans l’ordinaire de la vie, je m’en délecte. J’erre journellement, pas plus de quelques temps, de quelques vies, à la recherche arrêtée de ces moments  internes et éternels… J’en titube allègrement, de joie, d’ivre cécité silencieuse, de simplicité évidente. Mon sud est plein de ce vide humain, de ces instants pendus, oubliés de tous… Ce ne sont que des moments localisés, sans qu’il soit besoin de les signaler plus qu’ils ne sont. Ce ne sont que des lieux…. rien de plus, pourris parfois, glissant jusqu’à l’odieux souvent, puants, immondes, humains, par trop humains. Ces lieux où l’on ne passe que

si son coeur s’y sent accroché …. Lieux où vivre ne s’ y dit pas…. Mon sud …. à n’en pas perdre le Nord

Le soir….. quand tout se termine…. c’est là que la laideur apparaît. Qu’en est-il de ce besoin de troubler son corps pour rester dans une fausse jeunesse, refus de sa mort ? refuge face à une vie qui fuit ? le paradis du botox est sous mes yeux…  siliconés jusqu’aux mamelons érigés, les seins de 2009 échappent à la loi de la gravité, obus gélatineux sortis d’un magasin de poupées gonflables… les ventres thermo-lipo-sucés n’échappent à la laideur des cuisines en formica des années 60…. les bouches dites « à pipes » par le passé, sont devenues des gueules de mérou…. les fesses sont rehaussées, les culs plombés, les chattes refermées, rien ne doit dépasser. Je ne me sens pas plus vulgaire que certaines le sont par leur monstruosité inhumaine et plastifiée. Est-ce une mutation de l’humanité ? une sorte de virtuel concret…. La richesse rendrait-elle con à partir d’une certaine quantité ?

Elle s’était assise à mes côtés, je ne pouvais pas l’ignorer…. son parfum amplifié, sa poitrine Mattel redondante, ses lèvres qui occupaient la moitié de son visage, sa coiffure incluse sous résine, ses bourrelets…  traces d’un chantier global non terminé. Des seins de 20 ans, un ventre de 60, une bouche extraite d’un dessin animé… une femme en kit dont le mode d’emploi eut été oublié…Il n’y avait plus rien à espérer de ce soir…. Elle finit la soirée seule à boire du champagne, à sourire sans trop forcer…

J’aime l’âge des corps de femmes quand elles sont sujets de mes fantasmes et quand ils ne sont pas objets  de mes fantasmes….

Lumière de putain de lumière… Le sud c’est çà aussi, ces instants outrelumineux, ces ombres malsaines qui tombent dans le blanc le plus flagrant et violent. J’ai marché dans des rues attentives à ceux qui s’y trouvent, déflagrations nauséeuses au contact du safran des murs, de certains verts anisés et du vent qui balaie des tonnes de poussières …. l’espace des impressionnistes, l’impression de l’espace replié cependant, car rien ne se passe  à l’intérieur, tout y est externe et sonore…. le silence est pour ce qui ne se dit pas…. J’y ai vu des bruits de paroles dont le sens n’avait que peu d’importance. Le sud c’est un combat entre les cigales et les paroles en l’air…. même le silence y est odoramment bruyant. Putain de sud de putain!

Le Lieu:

C’est un bar, de soir, de nuit déjà commencée,auprès du port,  un centre externé de forme carré. Il mesure approximativement quatre mètres sur quatre.La nuit du sud vient s’y coller depuis de nombreuses années.On s’y rencontre avec des regards excessifs, on se doit d’y être même s’il y a longtemps que tout est déjà fini…. la vie.

Les Acteurs:

Ils sont nombreux, mouvants, précis, déjà écrits dans d’autres vies…. ils sont le patron au ventre maintenant si gros qu’il ne peut plus se regarder pisser, des femmes seules et vieilles ou âgées ou passées, peut être finies. Elles sont en attente des hommes pour une odeur de plaisir. Elles sont aussi des femmes jeunes, belles, excessivement belles, brillantes comme ces soirs d’été dans lesquelles elles viennent à exister. Elles se montrent, se donnent, s’offrent, se vendent pour certaines…. elles sont hôtesses de l’air en transit pour la nuit, puisque le dernier vol est tard, beautés locales à la peau cuivrée…. femmes d’espoir d’une histoire, putes sans le savoir, femmes, sexes…. Tous se connaissent ou font semblant, s’aiment ou font semblant, se touchent ou font semblant…. Qui sont-ils les hommes ? machos de blanc vêtus, tatoués pour se montrer, militaires en manque, légionnaires en manque, manque d’air en manque…..Moi, qui depuis quelques étés les regarde exister, silencieux, attentif, inexpressif….Moi, eux!

Ce sont leurs moments intenses d’histoires silencieuses……. Ce soir, passée, cette femme d’une cinquantaine d’années, en compagnie d’une autre qui, puisqu’elle lui ressemblait, devait être sa soeur. Elle s’est collée, lubriquement, certainement vulgairement, au ventre du patron, l’embrassant à pleine bouche, l’embouchant à plein bras….. ce patron, héros local du silence, qui touche le corps des femmes, puisque c’est lui qui est de droit… Cette femme, enlaidie par ses convulsions sexuantes, cette femme oubliée l’instant d’après puisqu’une autre plus jeune, aux seins plus fermes, à la croupe plus avenante s’est présentée…. Tout, à nouveau, a recommencé…..

Sud, cigales et mistral, foule et machisme…. On s’y montre, on s’y exhibe…. on y vient passer des vacances au soleil cuisant et dépaysant….. concentré européen de tout ce qu’on peut trouver de modernité humaine et malsaine sans que pour autant les individus qui la composent aient pu souhaiter être les perfides acteurs de cette société excessive et grandguignolesque….J’y suis pour quelques temps l’oeil aux aguets, l’esprit à l’écoute….Le bling-bling comme contre-référence à l’absence d’existence intérieure. Les femmes y sont à l’image des voitures, carrossées, brillantes la nuit, poussiéreuses le jour, silencieuses en compagnie de leur chauffeur, bruyantes en meutes, arrondies jusqu’aux hanches pour mieux qu’on les reconnaisse comme méditerranéennes … elles prient à genoux la bouche pleine, se marient parce que c’est une tradition, présentent leur poitrine comme argument grandiloquent…. les hommes se taisent alors.Il n’y a pas besoin d’y exister , paraître peut suffire. C’est toujours ici, mais avec une certaine odeur de début de vingtième siècle…..Un lieu d’où on part difficilement quand on y est né, une différence comme un oubli.

L’eau, c’est certain me possède. Soixante-dix pour cent de mon être, s’il en existât un, est de l’eau…. à savoir quarante-neuf litres d’eau. Je vais établir une moyenne à cinquante litres par humain, trois milliards d’humains, donc cent cinquante milliards de litres d’eau, d’eaumain…. Foutre quelle piscine! Revenons à mon eau, la mienne, celle qui m’est génétiquement appropriée. Elle me sert à la cohésion de mes cellules…. C’est un peu comme si mes ancêtres avait quitté la mer avec un gros sac pour vivre à l’extérieur de leur milieu initial. Paraît-il que le niveau de la mer augmente suite au réchauffement… ainsi si chaque humain est détenteur d’une partie de l’eau présente sur cette planète, le dit niveau ne peut donc que moins augmenter …. l’avenir de l’humanité serait-il dans une surpopulation d’obèses (n’oublions pas les soixante-dix pour cent) à forte tendance à la rétention…. à réfléchir…. je vais aller pisser un coup en attendant….. Faudra-t-il se méfier des femmes fontaines ?