Juste un moment de silence pour regarder dans la pénombre la lumière du soleil… J’oublie les autres aujourd’hui… Je pense à moi, rien qu’à moi ou presque…

Aujourd’hui pas de cons que des connasses… pas de sexisme… mais voilà j’ai beau regarder autour de moi, en étant le plus attentif possible, essayant même de deviner au-delà de leurs paroles… je n’en ai pas trouvées. Je peux vous parler de la courbe éléphantesque des hanches de l’une d’entre elles pour laquelle je croyais qu’il y aurait eu une possibilité, mais non, il n’y eut que douceur, elle était même tendre de caresses avec le ventre de son mari qui outrepassait, par le rayon de courbure, la relation au cercle que madame entretenait simplement par l’intermédiaire de ses hanches… J’ai aperçu deux cigognes, hier dans un champ, sur la route qui me conduisait à Bordeaux, pas de connasses… J’ai donc persévéré, me suis attardé sur cette Néerlandaise, dorée, mamelue et à la masse fessière inférieure  à sa masse mammaire. Elle est venue me voir pour me demander  pour quelle raison la connexion internet avait été interrompue et ce dans un français à l’accent aussi dorée que sa peau, avec des arrondis de R aussi ronds que sa poitrine maculée de tâches de rousseur, à moins que ce ne furent des traces que de chauds amants, par le passé, laissèrent sur son corps lors de longs ébats amoureux et qui empêchèrent  le soleil de marquer son corps… il faut qu’il rebranche pour que cela fonctionne, même cela elle le comprit. Puis ce fut le tour d’une petite jeune femme qui servait au restaurant… son seul sourire me suffit à l’écarter de mon prélistage, ainsi que la couleur de ses vêtements, toujours plus lumineux et colorés… qu’en était-il de ses sous-vêtements ?… Poussant mon regard jusqu’à l’extérieur de mon lieu d’écriture, je tombais sur une beauté Allemande, grande, au corps puissant et ferme, à la fesse pleine sans excès, aux seins galbés dont le volume dépassait largement la masse volumique de ma main convulsée… au visage certes sans intérêt, mais cela n’était pas rédhibitoire… Mais sans communication autre que le visuel, il était difficile d’établir un pronostic… Quel cul! Je fis encore le tour du snack, du chemin qui passait devant… plus de femme… que des hommes attablés ou au bar ou aux tables, buvant l’apéro, rigolant sans excès, parlant sport, allemand, néerlandais… il était midi quinze… l’heure du repas, je vis mon reflet dans l’écran de mon ordinateur…

Aujourd’hui Bordeaux…. Il pleuvait, finement, cette sale pluie extrêmement fine qui vous mouille comme une douche, une mauvaise douche… Donc Bordeaux: première remarque, les bordelaises ont de plus gros seins que les autres… rectification, j’ai regardé les bordelaises qui avaient de plus gros seins que les autres… c’est cela. Ce midi pizza… vient s’asseoir un couple, lui, grand, une petite trentaine; elle, petite blonde… sans prétention. Lui s’asseoit et ouvre immédiatement son Ipad, elle, regarde la carte…Lui, regarde sur son aïe pad où est le cinéma qui est au bout de la rue, elle choisit la même pizza que d’habitude… Lui, montre, en faisant glisser lourdement son doigt sur l’écran tactile, les photos qu’il a envoyées aux enfants, elle sourit. Lui reçoit un appel téléphonique, le téléphone sonne fortement, un style de musique que l’on entend dans un rayon de vingt mètres. Il place son oreillette dans son oreille, pas ailleurs, quoique ce lui eut fait le plus grand bien… je pense. Il répond froidement, techniquement presque silencieusement à son phonocuteur… puis il raccroche, se dirige vers son Ipad, glisse ses doigts( s’il touche sa femme, assise à ma droite,de la même manière, je viens de comprendre pourquoi, elle prend tout le temps la même pizza) et lui, montre ce qui doit être une carte de visite technique des capacités professionnelles du téléphoneur… « 30 MDI, je ne réponds plus à ses questions… » s’en suit un dialogue incompréhensible, technico financier… elle, le poussant à accomplir un acte qui lui le torture visiblement puisqu’il n’arrive pas à couper sa pizza avec sa fourchette et son couteau… il la bloque de la main droite avec sa fourchette et la déchire de la main gauche… il me fait peur… ils ne se sont pas souris, ils n’ont parlé que du type 30 MDI…lui a une bouche si petite qu’il est obligé d’enfourner les lambeaux de pizza avec au plus deux doigts, elle ne coupe sa  pizza qu’en bandes latérales de haut en bas… ils parlent ensuite des écoles de leurs deux filles… d’école anglaise qui à dix ans te donne le niveau d’en gamin de troisième… j’arrête de les écouter… les extra-terrestres sont aussi cons que les terriens…

Pendant que Guy chantait, quoique je n’entendisse rien, sa sono était horriblement mal réglée, j’observais les familles, les groupes et je pris conscience..Je pris conscience de l’ennui des gens. Ils étaient là attablés par groupes familiaux ou amicaux, ils n’écoutaient pas mais ne riaient pas pour autant, ils étaient silencieux mais de ce silence qui signifie que tous n’avaient plus rien à se dire… les filles ressemblaient aux mères, les seins un peu plus hauts et fermes mais le cul souvent aussi lourd. les fils marchaient comme leurs pères, les mains dans les poches d’un short trop laid, trop long, trop short…tous étaient rassemblés et aucun de ces groupes ne souriait, ne rigolait… Ils s’ennuyaient, la pluie lavait le peu d’enthousiaste qu’ils avaient eu durant la journée… épuisés d’une vie de labeur et de transports de plus en plus fréquents et longs, ils partaient en vacances pour s’ensoleiller… mais celui-ci n’était même pas au rendez-vous… alors ils ne savaient plus que dire ou que faire… ils s’ennuyaient lourdement et pesamment… C’était un moment lourd de connerie… C’était hier au soir et je me sentais même défaitiste, presque odieux, pauvres gens… facile d’être cynique.

   Et puis ce matin, alors que j’allais photographier comme d’autres vont pêcher, je me suis à nouveau retrouver face à  un poncif de la connerie. Asseyez-vous, je vous raconte. Quand je photographie, je peux avoir plusieurs types d’appareils photos: un Iphone, un petit numérique, un argentique pourri ou un gros machin très pro et inversement proportionnel à la taille de mon sexe comme diraient beaucoup de médisants, justement à ce sujet j’aimerais apporter une précision… la photo c’est avant tout une question d’imagination et de sensibilité, on fait d’excellentes photos avec de tous petits appareils et on fait d’excellents amants avec des bites moyennes… ce n’est pas de la technique, ce n’est pas du savoir faire, c’est une juste adéquation émotionnelle entre deux cerveaux, deux sexes et deux corps,le tout mélangé avec des mots, des sourires et puis un certain type de caractère… pour ceux qui croient que l’orgasme est un sport d’endurance… maintenant  revenons à mes cons du jour… J’étais donc sur une plage publique, vous savez le gros tas de sable au bord de la mer, je photographiais des tentes qui certes se louent quand il y a du soleil, mais ce n’était pas le cas, pas de soleil, pas de gens, juste une toile  à rayures blanches et bleues…. Arrivent deux types (mes deux cons) qui derechef se présentent comme deux policiers et me demandent ce que je fais là… silence de ma part… je suis photographe et je photographie les rayures, montrez-moi vos cartes s’il vous plaît ? ( deux policiers en short de plage et T shirt bariolés… me serai-je égaré jusqu’à Miami ?). Ils me répondent  que moi aussi je dois leur montrer ma carte. Je restitue sous forme de dialogue pour que cela soit plus lisible.

 » Je ne suis pas reporter de presse, je n’ai pas besoin de carte… Pourquoi voulez- vous savoir ce que je fais ? Je pense que vous n’êtes pas policier, généralement les policiers sont en uniforme… De toutes façons , je suis sur un lieu publique, je n’ai franchi aucune barrière ou signalisation au sol spécifiant que cette zone est interdite… (nous sommes en ville face à la seule et unique rue de Soulac sur mer, pour ceux qui connaissent, à dix mètres de la promenade.)

_Oui mais vous n’avez pas le droit de photographier, mon ami est le photographe officiel de la plage, il a une concession sur toutes les tentes.

_ Certes mais il n’est nullement mentionné à l’entrée de la plage de Soulac qu’il est interdit de photographier les tentes, donc je continue à photographier mes rayures.

_Est-ce que tu les vends tes photos ? »

Sentant que j’étais sur le territoire du photographe qui écumait la plage et qu’il sentait que j’étais un concurrent éventuel… je luis répondis que je les donnais.

_T’es pas un professionnel alors ?

_Si, mais je suis payé pour les donner… silence…

_À qui tu les donnes ?

_Au ministère de l’intérieur, je fais un archivage des plage de l’Atlantique, leur structuration, leur longueur, la montée des eaux… le nombre de touristes, vous voulez voir ma carte ?

_ Non, c’est pas la peine, on croyait que vous veniez lui piquer son gagne-pain.

_ Quand bien même, il n’est pas encore interdit de photographier une plage…

_Oui mais lui il a le droit à l’image » me dit-il en désignant son camarade…

Je ne cherchai pas à sur-argumenter, j’ai… j’ai déjà été contrôlé par des policiers à Paris, à Marseille, à Orléans… je me suis trouvé face à un autre gros con qui ne voulait pas que je photographie SA femme (une tache rouge, juste les pieds)…. et bien d’autres… mais je n’avais jamais eu celui qui avait le droit à l’image. À tous ceux et celles qui se sentent concernés, vérifiez ce soir en rentrant dans vos pénates, si vous avez le droit à l’image, si tel n’était pas le cas, détruisez toutes celles que vous possédez, oubliez-celles que vous souhaiteriez faire, fermez vos yeux… ne regardez-plus… Qu’on ne vienne pas me dire que c’est honteux ce que j’écris sur mes compatriotes… j’ai beau lutter, me dire que j’ai tort d’être aussi cynique… le temps passant, je me sens proche d’une réalité que peu comprennent… Moi, j’ai le droit dire… Vous voulez voir ma carte ?

PS: Je vous fais don de deux images, une interdite et une autorisée

Journée de pluie, morne et pleine, water et l’eau… impossible de se déplacer sans que les lunettes ne soient embuées… je suis resté à lire, regarder des DVD, mettre mon chien au four pour savoir s’il résisterait…. même pas, mais je savais qu’il était con, cela n’a rien de drôle…. J’avoue que mon coupable plaisir de l’été qui consiste  à trouver le con que j’adore n’a pas été assouvi… pourtant j’ai mon stock ici, mais dès qu’on ne sort pas, on ne rencontre pas, on ne croise pas, on ne reconnaît pas. Comme je me suis déjà passé à l’autocritique, je ne vais pas recommencer…. ce sera un soir sans con… je vais dériver, tout en étant dans la lettre C vers les culs, c’est pas mal les culs et ce qu’il y a autour ou au-dessus… par exemple, la petite serveuse brune qui porte une très jolie jupe marron à très gros pois blancs… elle ondule joliment de la hanche au rythme du blues qui sort des grosses enceintes noires… il y a aussi cette petite jeune qui porte des robes années 70, elle a un contre-temps de la masse musculaire fessière assez remarquable, elle sert au bar et quad elle s’arrête brusquement, son corps parle, tout du moins ses fesses, galbées… gros dégueulasse que je suis… même pas ! J’avoue avoir un faible pour les mères de famille, celles qui s’ennuient, celles qui sont fatiguées de leur existence ou par leur existence, celles qui ont cette petite fêlure de la vie, le sourire lointain… juste besoin de se savoir encore féminines, je les comprends, quand je vois la gueule de leur mari… elles ont le droit de rêver, par forcément de moi, quoique si on réfléchit bien… Je suis presque parfait dans mon rôle d’anti-héros… pas grand, pas encombrant, pas trop vieux, même si je commence à… mais gentil et puis très con, le con qui fait rire… heureusement que j’aime les femmes, je ne m’ennuie jamais.

Un grand classique de la connerie: le gamin des autres, j’en trouve un chaque année, celui de l’année dernière n’était pas trop mal…. la cuvée 2011 mérite une étoile de plus. Je décris le lieu, comme d »habitude assis à une table de mon snack de mon camping, lieu de toutes les actions. Je tiens à vous avouer que je n’ai pas assisté au karaoké, la pluie était si forte que les gouttières internes du snack débordaient et qu’il n’était pas possible de brancher le matériel électrique sans danger…. donc j’en reviens  à ce jour il y a quelques instants, (par soucis d’exactitude je vais tout relater au présent). Je suis assis à ma table, l’ordinateur ouvert, un demi à mes côtés… quatre   ou cinq mètres à ma droite une famille du nord ou de Belgique wallonne vient de s’asseoir,  le père dépasse allègrement le quintal, la mère aussi, la fille n’en est pas loin, il est 17h30, tout le monde est à la gaufre chantilly et au chocolat chaud, seul le père et en l’occurrence grand-père mange des frites mayonnaise arrosée de cinquante centilitres de bière…  la fille, que je nommerai 99 en référence  à son poids, devrais-je dire 100, elle est en train de finir la gaufre de sa mère qui attaque les frites du père qui vient d’aller chercher une gaufre… donc 99 est en compagnie de ses deux enfants, roses, gras, joufflus, ventrus… un garçon et une fille….Ils jouent en courant et mangeant eux aussi une gaufre chantilly…. rien de bien exceptionnel à cet instant. Comme tout le monde le sait, la crème chantilly fut inventée au château de Chantilly par le cuisinier du prince de Condé que le roi Louis XIV eut bien aimé prendre  à son service… ce n’est pas cette anecdote qui caractérise ce qui se passe… Les deux porcelets courent avec leur tas de crème blanche et comme, malgré leur laideur repoussante, ce ne sont que deux enfants, ils ne contrôlent pas la crème légère qui repose en quantité sur la gaufre bien grasse. Le sol est glissant, porcelet qui court autour de ma table et non pas autour d’une autre, s’écrase face en avant en essayant de préserver ce qu’il a de plus cher… sa gaufre. Pour ce, ce petit connard, s’accroche  à ma manche, il n’a certes que 5 ans ou un peu moins, mais pourquoi ma manche et non pas la manche de sa mère…. il est vrai qu’elle est vêtue d’une mini jupe et d’un bustier, tout deux peinant à contenir  la poitrine, soulignée d’un seul et unique bourrelet de vingt-cinq centimètres d’épaisseur à mon sens et le cul surmonté de deux cuisses dont le gras flasque sert de lien aux deux jambes…. elle remue les cuisses de gauche à droite, au rythme de la musique et de ma place j’entends un « floc, floc, floc » qui martèlent l’espace sonore du lieu. Revenons à la gaufre de porcelet, celle-ci part dans les airs, se sépare de sa chantilly qui vient en partie s’étaler sur ma manche droite… je lâche un « et merde » porcelet braille… il se dirige vers sa mère qui n’a pas bouger, d’ailleurs elle n’a rien vu, elle se contente de dire: »t’en auras pas une autre ». À ce moment, j’ai toujours la chantilly sur ma manche, je regarde dans la direction de la mère, nos regards se croisent, elle me sourit en finissant de manger sa gaufre, j’ai donc les dents et la gaufre en direct… mais elle ne bouge pas. Porcelet hurle…. s’en suit un dialogue entre le grand-père et le petit à voix basse, je n’entends rien…. porcelet se dirige vers moi, je le regarde, je n’espère rien, je ne crains rien, je n’imagine même pas des excuses, ce petit con sourit… il vient vers moi et comme si tout était évident, vient fourrer son groin sur ma manche pour lécher la chantilly… je ne bouge pas parce que je sais que je tiens un scoop, je laisse faire, jusqu’à la dernière tache… la grand-mère et la mère sourient, non pas à mon égard mais de la saine attitude de leur gras-double. Je consens un rictus d’aise juste après le bref dialogue que j’ai avec le petit cochon rose, je lui conseille, en murmurant, de se mettre  à quatre pattes et de lécher ce qui est par terre, je le dis en souriant… il me regarde et se précipite pour se nourrir. La mère le regarde et rigole, elle le signale  à son père qui se retourne et rigole… toute la famille Bacon rit. Je n’ai toujours pas bougé, je souris vers cette famille en pensant que si je ne pouvais plus manger de côtes de porc, je n’aurai aucun apriori à devenir anthropophage. Maintenant mon regard s’est tourné vers la fille qui, plus âgée et plus sage depuis l’incident chantillesque est attablée avec les grands gros… elle a peut-être une dizaine d’années et sept fois son âge en kilos, elle finit le demi de son grand-père en trempant quelques frites froides… Croyez-moi, je ne fais aucun effort pour vivre de telles choses… je m’assieds simplement là où je les pressens.

J’y suis… au camping « le Palace », trois étoiles, toutes accrochées à la verrière transparente du snack qui occupe l’espace central, auprès de la piscine avec toboggan…..des Néerlandaises, des Allemandes, des Anglaises… une pointe plus grasses et roses que les précédentes. J’avoue, c’est comme pour moi une immersion… comme s’y j’allais suivre le Tour de France ou la phase finale d’une quelconque épreuve sportive. Je suis en direct du pot d’accueil, nous répondons tous collectivement en choeur… je souris, je jubile, je vacancetoutcompris donc je suis…. je regarde béat autour de moi, de nombreux néo-cons, y compris les animateurs bronzés…. sport pour tous, pétanque, footing, bike et run… moi bière. Ce soir loto…au Palace… j’aime…. demain karaoké, j’aime…. après-demain soirée disco, quizz…. la culture en vacances. et puis le concert de Eddy deville… Ce sera merveilleux dit la trop blondasse qui déblatère  le programme de la semaine… il y a même les jeux de l’apéro…. je risque d’y être fort. Maintenant les femmes: les blondes méchées qui sont proches de la quarantaine et trop proches de leurs maris, les brunes coincées depuis… les malbaiséequisefontchier(s) parce trop imprégnées des hormones de leur mâle… d’ailleurs je viens de repérer l’éventuel con du moment. Il parle plus fort que tout le monde, rit plus fort que tout le monde, gueule plus fort que tout le monde…. sa femme, jolie rousse fatiguée de tant d’abnégation jette une regard autour d’elle, elle semble perdue ou plutôt esseulée. Elle regarde dans ma direction parce qu’elle se demande certainement qui est ce con assis derrière son ordinateur alors que tous les autres rient, parlent, échangent… son mari gueule pour moi, je souris à sa femme pour lui…. elle s’ennuie donc et me sourit joliment… heureusement, je suis là.

Il est facile de trouver un con… se poster au coin d’une rue un jour de 14 juillet est une des recettes les plus évidentes… j’en ai croisé deux, deux des plus jeunes… vous savez, ceux qui dans une rue piétonne envahie par une foule patriote passent en scooter  le plus vite possible en tintinnabulant… poussez-vous! de toutes façons nous ne pourrons pas nous arrêter car nous sommes des rois. Sur le principe, je n’ai rien contre cette idée de toute puissance… cependant, je me suis  laissé  à imaginer ces deux petits surpuissants se massacrant ce qui leur sert de boite crânienne, sans blesser, je l’espère un quiconque quidam de bon aloi qui par un mauvais hasard passait ce soir là, à  cet instant, au fond de cette rue. Quelle dose de connerie notre société peut-elle absorber sans tomber dans une idée bassement extrême ? je me suis laissé à les imaginer la gueule en sang, pleurant  chaudement par la douleur exquise ressentie sous l’effet de la brûlure au contact du sol… Est-il sain de penser ces violences sadiques ? Je me suis laissé à imaginer que je ne pouvais pas imaginer ce que j’imaginais, que je devenais au moins aussi cons qu’eux, culpabilisant…. mais leur sourires sur leurs visage me dérangeaient…. horriblement… je crois que je hais les cons de tous âges, de toutes couleurs, de tous sexes, de toutes religions…  ceux qui cumulent aussi. Je me suis laissé  à imaginer la rue déserte, sans humain à haïr, sans scooter à voir chuter, sans sourire de connerie….. con toujours plus con….Et si l’imminence de la fin d’une société se mesurait à l’expansion de la connerie ? La connerie comme l’excrément de notre humanité et si cette connerie n’était que ce qui entérinait notre humanité…. alors, je ne regrette pas le plaisir  sauvage et sanglant que j’ai eu  à les imaginer au sol, moi passant à leurs côtés, ignoranta, ignorantus, ignorantum… poussez-vous les cons, je passe.

Je viens de me réveiller face à mon écran de télé qui comme  à son habitude laissait passer les images d’ARTE…. un reportage québécois sur une famille chinoise, plus exactement une crises d’adolescence, celle de la petite Cheng dans sa famille paysanne de deux enfants dont elle, elle élevée par sa grand-mère dès le début, elle quittant dès quatorze ans sa famille pour travailler et surtout être libre, tout du moins le croire… sa famille la récupère, violence, fuite … des millions de chinois qui migrent à l’intérieur de leur pays pour travailler, des millions de familles coincées entre tradition familiale et lois du marché économique mondial, des millions d’ados qui craquent face à la beauté de la vie à l’occidentale… comme une petite révolution culturelle sur fond de jeans cousus à la pièce et de plus en plus vite… 2008, crise économique mondiale….moins de jeans, plus de Chinois…Un énorme bordel…. Ce matin quand je vais enfiler mon jean, je vais le regarder  avec bienveillance, une sorte de barrière entre ici et là-bas…. Quelques milliards de cons plus tard…

Sorti de ma brume…. ai lu un journal, un dossier du monde sur l’Art, regarde couché sur mon lit un spécial Avignon (cela tombe bien  je crois que je n’irai jamais) et je suis en train de regarder un film sur un spectacle de danse contemporaine … et j’aime çà, la danseuse rousse vêtue de rouge est superbe. Je ne cherche pas, par ce pseudo parcours culturel à me dédouaner d’une éventuelle place dans mon palmarès, non, j’ai une réelle réflexion quant à la place de l’Art dans ma vie, mon bordel ambiant… je doute de son efficacité cependant, mon chien a pour ainsi dire fait les mêmes choses que moi. Quand je lisais journal et dossier, il était à mes côtés, fixant tout aussi calmement que moi  le support papier… quand je me suis endormi il en a fait autant. Il est là, passant son regard de la télé à mes yeux, de mes yeux à la télé… peut-être apprécie-t-il autant que moi ? le doute s’installe quant à la nécessité de la culture….lui qui regarde la télé, symbolise-t-il comme moi sans pour autant avoir le langage pour en exprimer le plaisir ou l’horreur ?… moi seul ai le pouvoir de le traiter de con… oui mais s’il était moi, il aimerait tout autant la danseuse rousse et si j’étais lui  je regarderais la télé en me taisant…. je vais aller pisser dehors, sans lever la patte ce coup-ci… arrête de me regarder comme çà, je ne vais pas t’éteindre la télé….

J’avoue avoir du mal  à trouver un con qui mériterait ce titre …. si ce n’est le kéké voitureux que je viens de croiser, couché au volant de son prolongement hormonophallique. Je vous résume l’instant visualisé… Là… au feu rouge, moi au volant de mon véhicule. Lui, sur ma droite, couché au point,  je pense qu’il ne peut emmener une personne derrière lui sans lui écraser les jambes … donc ou un cul de jatte ou  un hamster…. À ses côtés, dans la partie SAMU de sa voiture, un plus jeune couché , atteint je pense d’une encéphalite méningée aiguë au regard de la manière de porter une casquette dont la taille est indéniablement inadaptée à son tour de tête… Donc l’un comme l’autre, couchés au volant… le regard au niveau du tableau de bord… ou plus bas car le regard semblait peu enclin à s’élever au dessus de l’horizon. La musique essentiellement composée  d’une note faisait vibrer la voiture à l’unisson avec les deux unicons…. le feu passa au vert. Cela faisait une minute que le premier couché (d’un deuxième lit) appuyait sur l’accélérateur…. donc il était prévu, soit un 2 s au km départ arrêté, soit une explosion globale annihilant ma bonne ville d’Orléans… BROUT, BROUT, BROUT… bloqué au milieu de la route… voiture calée. Expression  populaire de la connerie, la voiture tunnée, sans tunes, peut servir soit de lit, soit de réveil matin mais pas de moyen de transport…. je vais recoller un autocollant sur l’arrière de ma R8, juste en face de mon chien qui secoue la tête depuis plus de  vingt ans…. 

il fut écrit que je ramasserai, d’un oeil lointain et malin,

Ceux qui par leur corps maladroit et poupin,

s’entassent désormais dans le grand sac de la connerie, la main dans la main.

Je reprends, plus acéré que jamais, mes acerbes chroniques estivales. Je vais chasser la femme adultère sur le terrain de son corps alangui à la tentation du corps autre… prends moi par derrière le chemin qui me conduit à la sensibilisation de mon chaud dart…. chaudasse d’été; le cocu évident  qui par son allégeance au plaisir estival va se diriger vers sa solitude. Je vous attends touristes de passage, femelles poitrinues et ventrues qui n’attendez que le moment de la saillie inféconde…. Je vous sais là, en attente de mes écrits audacieux.

Commençons cette estivité par le festival de jazz d’Orléans… le jazz est estival ou se vit au fond de lieux interdits et enfumés… un couple, dont je ne saurais dire s’il est outrecon, mais pour lequel je présume l’intacte capacité juvénile à l’être…. Ce couple, par trois soirs de suite s’est exactement assis à la même place, sans changer l’ordre de monsieur ou madame… l’exactitude géographique me laissant à supposer un fond d’angoisse existentielle. Monsieur dodelinant de la tête au rythme de la charleston, madame d’un air grave, la tête penchée, sans sourire, osait  à peine se gratter le nez, quant au cul c’était dans l’impossibilité; quoique s’il eut fallu envisager un tel cas, c’est à plusieurs courageux que nous eussions osé braver la cellulite, tellement l’espace occupé par le dit-cul sur cette pauvre chaise municipale, peinait à se contenir sur l’espace qui lui était imparti… bref gros il était et leur connerie tenait  à la répétition de l’espace qu’ils occupaient… ils n’osaient même pas voyager dans leur écoute. Ébahis ils étaient… Qui suis-je pour oser tenir de tels propos à l’encontre de mes congénères ?… justement celui qui génère.